Часть 1
17 ноября 2021 г., 07:08
***
Порожденье потерянной нации, нитка рта перекошена вбок, и слова из потрёпанной рации превращаются в злой монолог: Хьюстон, снова проблемы, смываемся, закрываемся в кокон из лжи, принимаем обиды как данности и над пропастью бродим во ржи долговязой фигурою скорбной, как ирландская ба́нши впотьмах, исторгая из бренной утробы неуверенность, ярость и страх. Недовольным гепардовым прищуром отгонять, презирать, отвергать… В подсознании холодом выщерблен мёртвой девочки полураспад. Пулей в стёкла, чтоб запросто высадить, падать больно с такой высоты, чтобы быть на карнизы нанизанной, пролетая дома и мосты, а в конце оказаться распластанной, в раскалённый вдавиться асфальт. Так и следует, ты же не ласточка, птицы-Хьюстон, увы, не летят. Одеяла кибитка раскинута, ты в ней — жизнью побитый шаман, что с белка́ми, слезами налитыми, всё читает соцветие мантр, и в табачной завесе надеется, что развеется тягостный груз, и твердит со стремлением беженца: всё на свете однажды изменится, непременно однажды изменится, и когда-нибудь я изменюсь
