Обо...

Где ты? Я говорю с тобой через стены. Через вены. Рек. Через время. Через русло губ. Через чувство. Словно это кощунство. Искусство. Говорю нескладным верлибром, притворяясь: не думаю строки, что не глубоко это, что в сроки уложусь по чужому дедлайну. Притворяясь, что всё в порядке, что такие теперь порядки, что ты где-то там, на карантине, за стеной, за ослепшим эфиром, что столетиями эволюций, градом, снегом, смогом поллюций, пресловутым четвертым миром не разделены мы. Через лица в окошках Зума, Я ищу не-своё (а твое) нахожу ли? Говорю с тобой через стены, Изменяя отображения, Закрывая лицо отраженьям И запахивая зеркала. Будто станет так чуточку проще нам найтись в темноте Зазеркалья, где я падаю штормом и сталью, наковальней, и громом, летально, в предпространство изнанки стенок в тридесятое измерение. Где мне легче к тебе прикоснутся, Осознать и обнятой (понятой?) очнуться. В ответ. Где ты, я? Ответь же мне, где я? Отвечают мне только стены.