Жертвоприношение искусству

Спасибо, что решили прочесть небольшую зарисовку. Критика приветствуется P.S у меня дислексия, поэтому могу не видеть свои ошибки, прошу понять и простить. Если несложно, отметьте промахи в комментариях Всем спасибо, приятного прочтения 🌹 Улицу освещали фонари, похожие на несколько маленьких Лун в металлическом домике. Д, покрытый снежными хлопьями, возвращался домой из художественной школы. Нарисовать сегодня ничего не удалось, потому что не пришло время, оно уже целый месяц не приходило. Время, о котором я говорю, не похоже ни на что: волны спокойствия, страсти и предвкушения каким-то образом должны были сойтись в голове подростка, придавая кисти и палитре жизнь. Но, так как время это не наступило, Д нёс холст в руке, а принадлежности в сумке. Кудрявые каштановые волосы мягко проседали под тяжестью ветра, намокали под поцелуями снега. Щёки превратились в наливные яблоки, пар исходил изо рта. Дойдя до своего дома, он почувствовал накаты вдохновения, но от чего же они? Кажется, где-то за углом скрывается манящий аромат успеха. На белой пелене юноша заметил алое пятно и поспешил туда. Задний двор представлял собой заснеженную полянку с кусочком леса, состоящего из восьми елей, детских качелей, выкрашенных облупившейся красной краской, и бревна, где часто собирались пьяницы. Жители дома с гордостью называли это место: "Наш лесок". Часть окон выходила как раз на эту депрессивную, но родную картину. Д стремглав кинулся за своим сердцем, оставляя отпечатки ног на снегу. Картина ужасала: тело какого-то мужчины в крови, а рядом с ним убийца в чёрном пальто, в руках  которого сверкал нож —Шкед..., — в ужасе прошептал мужчина. Его предположение о криках со стороны свидетеля оказалось ложным. Наоборот, Д подошёл поближе, глаза сверкнули детским восторгом, щёки заполыхали ещё ярче, казалось, что вот-вот и по этим самым щекам побегут ручьи счастливых слёз —Это оно! Наконец. Я..я не могу ждать!, — парень уселся на бревно и, облокотив холст о сумку, принялся делать набросок. Убийца стоял неподвижно, стараясь осмыслить происходящее —Ты что делаешь? — немного с агрессией начал тот, но кто-то в доме закрыл окно, и лёгкий грохот спугнул его —Я рисую! Спустя месяц я могу рисовать! —Зачем? Это труп вообще-то, детям лучше не видеть такое. Проваливай, — он угрожающе поднял нож, но этот жест остался без внимания —Как я могу уйти от самого себя? Несчастье, огромное несчастье для художника потерять музу. Я безмерно благодарен за этот подарок, — всё это он говорил не отрываясь от своего занятия —Странный ты, — мужчина сплюнул и достал сигарету, — Рисовал бы вазы, да фрукты, как все типичные "художники" —Кому интересно показывать то, что он видит почти каждый день? К тому же мне не нравятся фрукты. Здесь можно подумать над мотивом преступления, увидит ли нас кто-то из окна, почему убили именно этого человека. А фрукты везде одинаковые, — несколько минут они молчали. Преступник вытер кровь с ножа о снег, потушил сигарету и сейчас пристально смотрел на Д —Я знаю тебя. Ты сын местного следователя. Видел вас недавно на фотографии в газете —Да, — безучастно кинул парень —Тоже следаком будешь?, — ему не ответили. Эта тишина начала душить, хотелось хоть как-то начать разговор, забота о скрытии мертвеца каким-то образом покинула мысли, —Я убил этого отброса, потому что он износиловал мою племянницу, — убийца ждал реакции, уставившись в глаза художника —Мне нравится, — ответ прозвучал с лёгкой ухмылкой, —Сюжет интересный. Детали больше не нужны, покажу мотив в названии, — Д покрутил карандаш, задумавшись —Ты здоров? —Немного простыл на днях, — после этого Убийца закатил глаза, к ужасу своему осознав, что эта история становится интереснее —Тебе сколько лет то? —Семнадцать —Всегда такую ерунду рисуешь?, — в эту самую секунду он почувствовал родство с незваным гостем на своём торжестве справедливости —В прошлый раз нарисовал, как две женщины дрались за сапоги на рынке, а рядом сидел попрошайка —Ясно. Типичная ситуация, не думаю, что ты показал что-то новое —Отец мне также сказал, но я то знаю, что попрошайка получил травму на производстве, а его просто уволили —Бывают вещи и похуже —Бывают. А бывают и лучше —Мне его нужно спрятать. Ты, кажется, почти закончил?, — набросок действительно был почти готов, остались лишь сугробы вдалеке и качели —Нет, дайте мне ещё двадцать минут —Это ты развлекаешься, а я между прочим убил человека под окнами жилого дома —Прошу, — вся та мужественность, что начала проявляться в нём в подростковые годы мигом испарилась, отдавая власть детскому убеждению. Худые руки стали алыми, зубы легко стучали, ноги запорошил снег, несколько кудряшек заледенели. Сквозь сон Убийца услышал начавшийся с ним самим диалог, —Я вас тоже знаю. Вы преподавали в художественной школе последний день, когда я впервые пришёл туда. Ваша картина: "Смерть в колонии" просто потрясла меня, — гипнотический голос мальчика отдавался где-то на фоне сознания, — Такие реалистичные раны... Сколько бы я не пытался, я не мог повторить, даже приблизиться к великому мастерству Учителя. Поэтому доверяю это Вам, раскрасьте её, используя на ранах мою собственную кровь, — У нанёс удар ножом в сердце, убирая свидетеля. Д умер быстро, сохраняя блаженную улыбку на лице. Ничто не могло расстроить его после находки этого сюжета. У поднял картину, где были три персонажа: сам он, художник, пишущий картину, и труп в сугробе. Многоквартирный панельный дом, свет падающий из окна на У, что делало его похожим на какое-то возвышенное существо, "Наш лесок", качели и интересное отражение в одной из плит: над парнем занесли нож, несколько капель уже разъели снег. Двойное убийство предсказала муза. Набросок был действительно красивый, пленящий своей загадочностью. Завещание Д болью резанировало в несчастном преступнике, он поклялся самому себе его исполнить                                    ***   Весна пробудила природу, заставив землю покрыть свою наготу сочной зеленью. Птицы просыпались рано и будили жителей маленького городка. С происшествия прошло три месяца, трагедия перестала казаться таковой, жизнь текла по-прежнему. У вложил нож в руку первого трупа, мальчика закопал в сугробе, рядом с качелями, снег скрыл следы. Вряд-ли кому-то могло прийти в голову, что ещё одна фигура прячется в тени, да и сам статус тихого города не подразумевал собой возможность таких сложных дел. Похороны, слёзы, секреты — это осталось в зиме, а сейчас совсем другое время. После скучной работы экскурсоводом в местном музее, где почти никогда нет посетителей, У приходил домой, открывал окно в скромной квартирке и продолжал смешивать краски. Эта картина стала смыслом его жизни, его едой и водой, его страстью и грехом. Когда работа над шедевром закончилась, он пошёл в ту самую галерею, повесил творение на стену, протёр резную раму и радостный ушёл на то самое место. Окинул взглядом чуть сгнившее бревно, облезшие качели, проверил, падает ли на него тот самый свет из окна и вонзил нож в сердце. Картину "Жертвоприношение искусству" сожгли родители Д.