Город в тумане

      Почему за окном начал сгущаться туман? И все звуки вдруг стали тише. Даже днём. Сама планета будто поменяла полюс, поссорилась с Солнцем, которое теперь выглядывает из-под бело-серого одеяла облаков намного реже.       Куда делись все птицы? Сейчас ещё не время, чтобы улетать. Бывает, пролетает над нашим кварталом бесшумная стая, и это ощущается как нечто неземное. Не потому, что они парят в небе, а потому, что их очень мало.       На самом деле птицы не сильно волнуют, хоть без их щебета и довольно непривычно. Как бы сильно и страстно ты не мечтал, перед собой ты всё равно будешь смотреть чаще, чем наверх. Город незаметно опустел. С трудом верится, что раньше здесь были концерты и ярмарки, которые теперь обходят эту местность стороной. В соседних домах редко загорается свет по ночам, чаще районы погружены во мрак.       Настолько отвыкаешь от людей, что сердце лихо подскакивает каждый раз, когда кто-то звонит в дверь. «Можно?» — слышится тихое и неуверенное, когда собственный взгляд сталкивается с взглядом гостя. «Конечно», — такой же кроткий кивок. Гость, раздевшись и разувшись после дороги, направляется в библиотеку. Остаётся только вернуться к своим обычным делам. Сердце успокаивается и теплеет. Всё-таки город ещё жив.       Порой и сам выходишь из дома в поисках чего-нибудь для прочтения. Знакомые дома, куда дорога забывается с огромным трудом, могут оказаться и пустыми. Немного помявшись на пороге, можно легко попасть внутрь, пройти через коридор, не трогая личных вещей человека, и оказаться в большом зале, некогда величественном, но теперь покрывающимся слоем пыли. Грустное зрелище.       Новые жители точно будут заинтересованы, зачем каждому из нас такой большой читальный зал.       За книгами следит каждый, кто взял их в руки. Да, может, протирать пыль в каждом зале мы и не способны, но бережно обращаться с тем, что читаем, обязаны. Даже если их создатель давным-давно переехал.       Книга аккуратно возвращается на полку, когда настаёт время возвращаться домой. Осенний вечер немного жжёт кожу холодком, от губ отлетают клубы дыма. Одинокая дорога из тумана и фонарей выглядит загадочно.       Ближе к ночи дома в доме появляется ещё один гость. Почему-то его появление уже не пугает. Только вот сердце отчего-то щемит. Заходит зачастую в дом, как старый друг, без стука и стеснения. Опускает рядом на диван. Смотрит на огоньки в камине, свет которых едва-едва отражается на его лице.       — Что, не спится? — Стоит пересечься с ним взглядом, как он мгновенно реагирует. В глазах проявляется то ли надежда, то ли какое-то надломленное растущее чувство. Толком не разобрать.       Полупрозрачный герой мотает покачивает головой.       — Скучно.       Конечно, скучно. После всего, что было-то. Раньше он не выходил из сотен придуманных нами всеми реальностей. Он был счастлив, переживая все возможные сюжеты, согретый заботливыми руками муз. А когда выпал в первый раз, испугался, как маленький котёнок. Конечно, для него это было шоком. Как это — без историй больше? Как? Сейчас он более-менее привык к такому, реже грустит и больше учится настоящему людскому.       Больше всего он любит пробегаться по воспоминаниям — вымышленным и настоящим. Как ребёнок, удивляется всем рассказам о том, что с ним происходило. Нехороших финалов он, конечно, не помнит, потому что после смерти его память это всякий раз выбрасывала. Или же я их попросту переделываю. Переписываю под хорошие, чтобы ему не было больно. Он ведь этого не заслужил.       Вот он, неизменный, сидит передо мной. Помню каждый шрам его, каждый взгляд, каждый вздох, каждый след от прикосновения. А ещё помню неунывающий яркий взгляд, что сменился теперь тающей на свету радужкой.       У него было всё и больше. Он примерял на себя бесконечное количество ролей, исследовал разные миры, общался с миллионами других персонажей. Теперь же этот круг приключений и перевоплощений сузился, а самые близкие друзья так же потеряли краски, хоть и не растворились. Они все будто опустели вместе с городом.       Но все они живы. И все они здесь.       Персонаж грустно и задумчиво наблюдает за огнём. Спокойно поворачивается на мой голос, когда я вдруг решаюсь спросить:       — Ты когда-нибудь пробовал играть на пианино?       Во взгляде мелькает непонимание, брови сводятся к переносице. Озадаченный ребёнок, которому будто бы задали вопрос о сущности мироздания.       — Нет, — качает головой. Не отводит взгляд. Я знаю, чего ты ждёшь. Заветного:       — Тогда представь…       И мы вновь, как раньше, погружаемся куда-то, где мир снова обретает краски, туман исчезает, а знойное летнее солнце слепит глаза. Дышать сразу становится легче. Всё вокруг наполняется звуками. Речь льётся, подгоняемая импровизацией, словно быстрая горная река, огибая все камни и устремляясь только вперёд. До бесконечности. Персонаж теперь не смотрит на меня. Он действует и действует, продвигаясь дальше и дальше по сюжету. И кажется, что мир этой истории реален больше, чем наш, где находится туманный город. Столько всего пролетает перед глазами. Сколько же недель уже прошло? Останавливаться никак не хочется.       Но вот герой останавливается сам. Вместе с ним замирает и время. Он оборачивается и смотрит в моё лицо. Это происходит слишком быстро, среагировать вовремя не получается. И опомниться тоже. Остановиться.       — Ты ведь меня никогда не забудешь? — звучит вдруг, и нить сюжета рвётся. Слышен ли её треск? Непонятно.       Теперь, куда бы ты ни попал, будешь думать лишь об одном, верно?       Пространство вокруг искажается, расплывается и в следующий миг исчезает. Взору снова предстают тусклые обеспокоенные глаза, мирно смотрящие из-под приопущенных век.       Сердце сжимается, и снова попасть в тот красочный мир уже не получается.       — Нет, милый, у тебя всё впереди, — произносится от всей души. Искренне.       Мы туда ещё вернёмся. Обязательно.