Школа Выживания

POV Фрэнк 8 утра и настойчиво звенит будильник. Гребаное утро. Это единственное, что пронеслось в моей голове. На самом деле, эта мысль посещает меня каждое утро во время трели будильника вот уже 10 лет. Я, не открывая глаз, шарю рукой по тумбочке, в поисках будильника. У меня никак не получается его найти, а глаза открывать не хочется. Наконец, я нащупал источник надоедливого звука, но неловким движением руки случайно смахнул его на пол. Будильник с звонким стуком на что-то брякнулся. Осознав, что по ту сторону тумбочки лежит моя гитара, я тут же открыл глаза и быстро вскочил с кровати, о чем, однако, пожалел. Запутавшись ногами в одеяле я грохнулся на пол. Обматерив ни в чем не повинный пол всеми словами, которые я знал, я все-таки поднялся с пола и кинулся проверять любимую гитару на наличие царапин. Царапин не было. Зато была чуть заметная вмятинка на корпусе. Но мне хватило и этого, чтобы я был готов крушить все подряд. Думаю, можно немного отвлечься. Меня зовут Фрэнк Айеро, мне 17. Я слишком люблю татуировки. И именно поэтому практически все мое тело в загадочных рисунках и надписях. Так же у меня есть моя любимая гитара. Не знаю почему, но я называю ее по имени которое придумал сам: Пэнси. Я не знаю почему ее так назвал. И еще одна странность: я доверял ей все секреты... Да, гитаре. Наверно, только она выслушивала меня с завидным спокойствием. И да, эта была та самая гитара, на которую упал мой будильник. А на данный момент я опаздываю в школу. Боже, дай мне сил. Со вздохом прекращаю созерцание вмятинки, закидываю одеяло обратно на кровать и плетусь в ванную. Из зеркала на меня смотрит подросток с красными от недосыпа глазами. Зрелище меня не устраивает и я опускаю взгляд. На раковину смотреть все же получше. Настроение изрядно подпортилось. В школу не хочется, но о пропуске не может быть и речи. Хотя... Хотя нет, что я скажу директору? Что-то случилось? Может, машина сбила? Как-то жестко. Взгляд падает на стиральную машину в углу. "Внимание новости новости! Сегодня школьника Фрэнка Айеро сбила стиральная машинка на переходе!" Даа, какие только мысли не посещают с утра мою голову. Я усмехнулся. Машинки, гоночные машинки... Стиральные. Еще швейные есть, к слову. "По словам очевидцев, позже его пыталась задавить армия швейных машин. При этом говоря про пирамидки липтона и волшебную травку!". Так, вот последнее уже настораживает. И как эти мысли вообще к тебе приходят, Айеро? Кажется, я засиделся в ванной. Закончив с водными процедурами и одевшись поприличнее спускаюсь вниз, на кухню. Там меня ждет мама и глазунья в тарелке. Сажусь за стол, окинув завтрак хмурым взглядом. Есть отчего-то не хочется. - Фрэнки? Ты какой-то угрюмый. Что-то случилось? - спрашивает мама, видя мое состояние и немой отказ от завтрака. Я поднял взгляд на мать. Вздыхаю: - Будильник на гитару грохнул. Там теперь вмятина. - И большая? - Да не очень. Будильник маленький же. Но сам факт... Вновь вздыхаю. С минуту мы молчим. Затем, мама решает нарушить тишину: - Буду надеяться, что моя новость тебя подбодрит. Сегодня ты не идешь в школу... - Да? О, мам, я рад! - Ну хоть что-то хорошее. Ненавижу школу. - Погоди. Ты не дослушал. Не идешь, потому что ты там больше не учишься. Чегоо?! Наверно, мои глаза стали уж слишком большими, так как мама поспешила продолжить: - Я забрала все документы. В общем, мы переезжаем в Калифорнию. Я тряхнул головой, пару раз непонимающе моргнул. Наконец, смог собраться с мыслями. Переезжаем в Калифорнию. Но почему? Этот вопрос я и озвучил. - Мне предложили там высоко оплачиваемую работу. Я просто не могла от нее отказаться. Мама думала верно. Ее новость меня несказанно обрадовала. Настроение улучшилось, и даже появился аппетит. Пока я уминал завтрак, мама села рядом и молча смотрела на меня, слегка улыбаясь. Затем встала, все с такой же полуулыбкой потрепала меня по голове и ушла в спальню. Наверное, вещи собирать. Мне бы тоже не помешало собраться. Проглатываю яичницу, отправляю тарелку в мойку и поднимаюсь в комнату. Я рад, что мы переезжаем. Помню, что в Калифорнию 6 лет назад уехал Джерард, мой лучший друг с детства. Когда он сказал мне, что уезжает из Нью-Джерси, я подумал, что он шутит. Но, к сожалению, он не шутил. Я считаю его своим другом до сих пор, хоть мы и не виделись уже 6 лет. Привязался к нему, наверное. После того, как Джи уехал, первый год мы писали друг другу письма. Не электронные, а настоящие. Настоящие письма куда лучше. Когда их пишешь, как будто вместе с чернилами и выведенными буквами передаешь частичку себя. Когда печатаешь текст на экране, клацая по клавиатуре, вряд ли будет такой эффект. К тому же, печатные письма так здорово перебирать, шелестеть бумагой, вчитываться в неровные буковки. Письма Джерарда я храню до сих пор. Слоняясь по комнате и как-то механически собирая вещи думал о том, что может быть мы с ним встретимся. Только вот узнаю ли я его? А он меня? Ведь 6 лет уже прошло, вряд ли он такой же, как в 11 лет. С этими мыслями и мыслями о будущем в Калифорнии я поднял с пола гитару и спустился вниз.