Сказ о деве в хрустальном гроте

Я пришёл к тебе из земель чужих, Очень скоро снова уйду искать Ту дорогу, что позовёт в ночи, Но пока позволь песню мне сказать. Далеко за морем, за сотней вёрст, Где туман лежит на вершинах гор, В тишине и мраке — почти погост — На цепях висит там хрустальный гроб. Уж не первый век в нём лежит и спит Дева, что прекраснее в мире нет. И цветет по гроту зелёный мирт, Предвещая мир всем и вечный свет, Коль пробудит деву кто ото сна. Спросишь ты, а как же её найти? Лишь луне в ночи ведома тропа, И без помощи её не пройти. Стой! Куда же вдруг ты собрался, друг? Подожди, дай мне завершить рассказ. Неужель конец узнать недосуг? Зря, мой друг, легенда не без прикрас. Есть одно условие для того, Чтобы был исход этой сказки благ. Тело девы той так давно мертво, Что будить её — это не пустяк. Если б слушал ты меня лучше, друг, Ты бы знал, что в гроте пол костяной. Ты не первый, кто, слыша песни звук, Всё бросал и шёл к хладной деве той. Вот теперь закончен мой дивный сказ, И дорога снова зовёт меня. Видно, где-то снова мечтатель в час Лунный пожелал стать героем дня…