Что стало с той, кто писала стихи о любви?
Годы прошли быстротечно и сыро?
Что стало с порой той, полной молвы?
Ничего страшного, просто ребёнок вырос.
Вырос, разбив стекло об асфальт.
Розовым щебнем очки посыпались вниз.
А каким должен был быть результат?
Падений, боли, и кучки подлиз.
Стихи о любви, конечно, прекрасно.
Но разве прекрасно, когда предают?
Знает: дружба, любовь - все напрасно.
Вот и стихи оттого не идут.
Возможно однажды, излечит душу,
Как ромашковый чай, чья-то любовь.
До тех пор она знает, нельзя так наружу
Выставлять свою боль и кровь.