Закнижье

Одни и те же действия. Одни и те-же диалоги. Одни и те же лица. Это надоедает. С каждый днем всё сильнее и сильнее. Выбешивает. Выводит из равновесия. Но он все терпит и сдерживает в себе. И лишь во время злости, что идёт точно по сценарию, выпускает тонкие нити гнева на свою судьбу. И это большее, что он может сделать во время контроля. Только выпускать свой гнев небольшими кусочками. И всё. А остальное типа движений, разговоров, взгляды — это всё находится в руках читателя. Вот, он что-то говорит какому-то парню, а через секунду он наблюдает за страстью между героями. Почему так? Ответ очевиден. Читатель перелистнул несколько страниц. Не удержался, бедненький. Захотелось узнать, что дальше будет. Благо, есть те, кто не открывает сразу конец и закрывают книгу. Не смотря на то, что этот мир в книге его бесит, помирать он не хочет. Это слишком больно. Невыносимо. По сюжету он жив, но стоит читателю закрыть книгу, как все герои исчезают. Умирают. И ждут в мраке своего воскрешения — упоминание в книге. А ожидания это так нудно. Вот и он, Драко Малфой — имя он сам себе даровал, а в книге у него только строки с мимолетным описанием и без упоминания имени — сидит в мраке и ждёт, когда читатель дойдет до строк с его описанием. Благо, оно далось ему хорошее. «Волосы цвета платина, что переливаются серебристым цветов во время заката и глазами пасмурного неба». Красноречиво, без прикрас. Лучше, что может пожелать второстепенный персонаж. — Не хватает времени? Ха, теперь понятно почему ты без денег ходишь, — первая фраза Драко. Он её обожает. Только бы дополнить её ещё строками: «Время это деньги, а у тебя и не того и не другого». И тогда всем будет ещё лучше понятно, почему время и деньги связаны. Руки Драко самовольно, а точнее по волю глаз читателя, которые как крысы бегают по строчкам на страницы, откидывают волосы назад. Нет бы сделать длинный конский хвост, ну или низкий? Нет, мы будем ходить с длинными волосами цвета потемневшего снега и разбрасывать их из стороны в стороны. Это раздражает Малфоя. Он хочет скрыться от глаз читателя и завязать волосы в хвост, а может заплести в косу. Да хоть пучок сделать, только чтобы были собраны. Драко уже готовится получить на себе «знаменитый гневный и убийственный взгляд главного героя, что станет началом любви героев», ведь после этого взгляда последует пафосная, до тошноты приторная и тупая речь. Малфой, терпи. Потом дашь волю своему желудку. А пока терпи. — Не хватает времени? Ха, теперь понятно почему ты без денег ходишь, — повторяет Драко, точнее его персонаж. Этот читатель придурок? Нахера читать одно и тоже два раза? — Что это значит? — слышит Малфой из вне. Пока открыта книга, жители страниц могут слышать всё, что происходит из вне — если, конечно, захотят, а если есть сцена, где они мимолетны, то даже увидеть происходящее. Это ощущается как просмотр в зеркало. Ты смотришь сам на себе, не зная, что там зазеркальем за тобой наблюдают. Драко это перестало интересовать после седьмого читателя, который проклял злодея, что действовал адекватно и по человечески и восхвалял любовь героев. Ага, хвалите. Чтоб и вам такую любовь с изменой, предательством, ложью на лжи и строками «И жили они долго и счастливо». Хотя на самом деле они люто ненавидят друг друга. Глазами уже порезали друг друга. Для читателя же это взгляды любви, ласки и тому подобное. — О чем ты, Гарри? — слышится другой голос и Малфой его узнает. Когда-то эту книгу взяла в руки девушка, которая после ста страниц сказала, что это в первый раз, когда ей хочется сжечь книгу и это чудо, что она дошла до сотой страницы. Умная женщина. Больше сказать нечего. — Тут фраза. Как время и деньги связаны? И почему он так сказал? Вопросы мужчины заинтересовали Малфоя, но не настолько, чтобы посмотреть на читателя. — Время — это деньги, скорее автор хотел выразить эту мысль. А ты почему читаешь эту бедную книгу? В ней столько же смысла, сколько книг в голове Рона. То есть ноль. Малфой согласен. Он не знает этого Рона, но число ноль точно описывает смысл этой книги. — А книги про футбол? — Я научные имею в виду, гуманитарные и естественные науки, а не спорт. — Книга есть книга, не имеет разницы её содержания, — со всей серьёзностью произносит мужчина и продолжает читать. А Малфой следует сюжету как кукла, в голове же мысли о читателе, чьё имя схоже со словом гарь. — Чем выше ты, тем больнее падать, — Малфой закатывает глаза. Конечно только в своих мыслях. А по сюжету книги он где-то там-то громко над кем-то издеваеться. Хотел бы Драко увидеть это. Только вот издеваются тут над ним, а не наоборот. И издевается над ним читатель Гарь. Пять раз перечитывать одну и ту же сцену! Видите ли он не понимает почему она тут? Малфой мысленно уже построил храм его подруги, которая терпеливо слушает его бредни о том, что не понимает связь между этим и тем. — Это он про его статус или что? — Гарри, вот почему ты так предмет Снейпа не разбираешь? Химия будет полезнее тебе. Драко вместе с девушкой закатывает глаза. Этот читатель идиот, не меньше. По словам девушки, Малфой узнал, что парниша в естественных науках туп, как героиня этой книги. А она реально тупая. Драко знает с чем сравнивает. И возникает вопрос: как так получилось, что он так подробно разбирает чуть ли не каждое слово и действие почти всех персонажей, а разобрать тему оксидов по химии не может? Идиот. Вот ответ. И без разницы, что он не имеет смысла и не точен. Зато подходит. Малфой всё больше и больше хочет, чтобы читатель, чья фамилия Поттер — так его зовёт любимый профессор умной девушки — озвучивал свои мысли про себя. Размышлять над тем, почему герой отверг любовь девушки, что отдала ему свою кровь, попала вместо него под машину, да и ещё помогла заполучить наследство, Драко не хочет. Он и так разочаровался в книге, в героях. И снова проходить через это не хочет. Ему с трудом удалось принять факт, что он такой же, как эти придурки. Точнее его персонаж. Он наступает на те же грабли. Отвергает любовь той прекрасной и ходит за героиней. При этом остаётся в итоге один. Как любой мужчина, помимо героя. И на этом кончается его история. Его герой прекращает существовать для читателя и мира книги уже в середине книги. Драко приходится наблюдать за всем издали. А затем умирать со всеми во мраке закрытой книги. Только страдает один он. Остальным плевать. Им нравится их роли. Они рады, что куклы. Только Драко не рад. И это отражается на нём. На его мыслях. На отношении к себе. Он начинает ненавидеть не этот мир или читателя. А себя. Себя. За беспомощность. За бездействие. За подчинение судьбе. И это злит. Он теряет контроль над собой и начинает срываться. За что потом теряет возможность жить своим персонажей. Сама книга блокирует его. И тогда он становится бездушной куклой. Куклой, что не слышит, не видит. Куклой, чья душа сидит глубоко-глубоко на дне. Без возможности выйти. В холодном тёмном месте. Одна среди них. Существ, чьи руки оплетают конечности. Существ, чьи шипящие голоса твердят раз за разом, что не должен срываться, это не соответствует характеру. И Малфой живёт среди этих существ часто. Он часто срывается. И его поселяют в мраке среди тех, с кем ты никогда не станешь своим. Малфой смотрит из угла. Он так рад, что в этой сцене его упомянули мимолетно и с такого ракурса, что он может видеть идиота Поттера. Он всегда читает в затемненном месте. За это ругает подруга. И правильно. Хочет читать, пусть читает в светлом месте. Подбирать новые линзы очкам трудоемкая работа. Так скоро будут линзы в толщину пальца гориллы. Драко поднимает глаза чуть вверх и его дыхание сбивается. Сколько бы раз он не смотрел в эти глаза, он всегда с трепетом в сердце удивляется насколько они живые. Зелёные. Как свежая листва на деревьях. И такие яркие. А про яркость глаз Малфой знает. Не зря главный герой книги имеет «глаза цвета чистейшего моря, на поверхности которого отражается небо». Только сравнивать яркость глаз Поттера и героя Драко считает грехом. У героя глаза голубые и всё. А у Поттера живые, горящие. В них виден весь мир. Любопытство всего человечества. Блески счастья всех детей. Эти глаза… Драко хотел бы такие же яркие глаза. Чтобы сияли под светом лампы. Чтоб в них можно было утонуть. Чтоб можно было влюбиться. И Малфой влюбился. Конкретно. Не в свои бездушные серые глаза, которые он видит каждый раз, когда читатель читает его описание. Оно как раз описывается с самолюбия персонажа. Какое самолюбие? Смешно. Худое бледное тело. Даже у вампира и то лучше. Сухие волосы цвета обычных металлических ножниц. И глаза… в них нету мира. В них лишь оттенки серого. И даже не 50 оттенок. А всего лишь две-три. И всё. В эти глаза невозможно влюбиться. Они без искры. Без жизни. Даже рутинная жизнь ярче, чем его глаза. А вот влюбиться в изумрудные глаза мужчины, чья кожа цвета кроны дуба, так подчёркивает его цвет глаз, это можно. И с такими глазами, с улыбкой быть самолюбивым это не грех. Поразительно не любить свою внешность, когда она такая. Именно за это Малфой и ненавидит Поттера. Он хочет вылезти из этой книги, подвезти парня к зеркалу и показать, как он хорош. Пройтись пальцами по загорелой коже. Ощутить тепло тела. Зарыться в его непослушных волосах. Вдохнуть его запах. Интересно какой он? Может он пахнет лесом? Или корицей? Или кофе, который он пьёт, чтобы дочитать эту книгу. Малфой продолжает наблюдать. Он уже пропал с сюжета. Больше его персонаж не будет мелькать в строчках страниц. А вот Малфой будет. Не мелькать конечно. Но существовать где-то между строчками, которые Поттер не заметит, и наблюдать как глаза, что как и Ёлка, вечно зеленные — только ёлка зимой и летом, а у Поттера всегда — медленно проходят по предложениям. Впитывают чуть ли не каждую запятую. Жадно хватаются за какую-то не стыковку и пожирают со всех сторон, пока не появится признаки понимания. И за этим так увлекательно наблюдать. Настолько увлекательно, что каждая перевернутая страница отзывается холодом по всему телу Драко. Малфой уже не знает какая сейчас идёт сцена. Ему это не интересно. Ему интересен лишь Гарри Поттер. И мысль, что скоро он закончит эту книгу вызывает в нем такую боль, что существа из мрака кажутся лишь пылинками. Впервые Драко захотелось, чтобы книга продолжала свой бред и дальше. Не заканчивалась. Чтоб герои и дальше страдали чем попади. А он бы наблюдал. За ним. За Гарри Поттером. Драко царапает запястья. Его бледные руки стали ещё бледнее. Он стирается с книги. А это значит одно. Поттер дошёл до последней страницы. Малфоя пробирает мороз. Ему холодно. И этот холод не похож на тот, куда его отправляют за своевольничество. Он другой. Он ещё холоднее. Больнее. Будто глыбы льда воткнулись в твое тело и холодной водой растекаются по сосудам. Что же делать? Как быть? Как остановить это? Он не хочет ощущать боли в сердце. Не хочет, чтобы из слез текла вода. Не хочет этой дрожжи в руках. Не хочет он жить в этой дебильной книги. Он хочет туда. За книгу. К Гарри. К своему придурку Поттеру. Хочет ощущать все это рядом с ним. Обнять его и почувствовать тепло чужого тела. Ощутить, что всё будет хорошо. Что он в безопасности. И больше никто не будет им контролировать. Нити больше не оплетут его конечности. Из его уст больше не будут выходить слова, которых он не желает произносить. Драко хочет жить. Не выживать в темноте. Не этого. Он хочет жить в реальности. Где точно хуже, чем в книге. Но там есть Гарри. А где есть Гарри, там есть и тепло, и аромат леса, и защита. — Пожалуйста, не закрывай. Прошу, не оставляй меня тут, — произносит с трудом Драко и отправляется в бездну.

***

Поттер закрывает книгу с досадой в душе. Он смотрит на заднюю сторону обложки книги. Это книга затронула его своим описанием. Пятнадцать слов. Среди которых имя автора и название книги. Это необычно. Особенно учитывая, что за все время прочтения, он так и нашел эти строки в книги. Даже схожего смысла. Гарри снова читает описание. Это единственный плюс этой книги. И всё.

«Шторы закрылись. Связь потеряна. Он умер, так и не сказав,

самые желанные слова».

Драко Малфой «Зазеркалье».