Игра

      Иногда не знаешь, куда жизнь повернет на этот раз. Налево, направо, а может нахуй.       Что же делать? Ничего. Плыть по течению — лучший вариант. Не сопротивляйся тому, что неизбежно произойдет. Не жди того, что удача повернется к тебе лицом. Она та ещё сука и любит лишь избранных, коим я не являюсь.       В кармане — смятая пачка сигарет, черная зажигалка да пустой кошелек, где ветер гуляет чаще, чем деньги. Нет смысла жизни — так и не создавай его. Иногда стоит помнить о том, что люди во многом нужны лишь для количества.       Родился — умер. Между этим херовая жизнь. Кажется, что все твои прошлые жизни были такие же, так зачем что-то менять и в этой? Подожди конца, он близок. Всех нас он уже ожидает. Жаль за той дверью в конце коридора не будет апостола Петра или Дьявола. Там будет ничего. Пустота.       Может, жизнь, как и время — понятие относительное, не имеющее чего-то вещественного. Ее нельзя потрогать, осознать. Как бы мы не старались, все придет к одному. К концу.       Все мы будем одни в итоге. Люди вокруг лишь часть жизни, а она, как выяснилось, относительна. Все окружающее нас — лишь игры разума, что мыслит нездраво. Все мы психи, вопрос только в том, настолько. По сути, каждый человек убийца. Мы уничтожаем сами себя, с каждым днём приближаясь к окончанию этакой игры, где нет победителя — только проигравшие.       А кто тогда ее создатель? Почему бы не закончить игру, выйти раньше. Ведь это и есть победа. Выход есть. Окно. Вот она, та самая дверь. За ней не ждёт никто, только смерть, курящая твои мятые сигареты.