Боль
27 марта 2022 г., 23:02
I
Она роднит бесконечные линии судеб
Начало ей — лёд ещё не рождённых планет.
Пред ней все едины: пустые безликие люди.
Слепа и глуха. Среди́ нас любимцев ей нет.
Она в жёстких розгах, она в торопливых признаньях
Которые врут, едва слетев с языка.
В песке на зубах, в плывущих часах растояний,
Сыреет в земле. Она — годовая тоска.
Она молчалива. Трещит в голове старой мантрой.
Целует меня в виски́, обжигая. Боль.
Она беспощадна. Но терпится целостно главным:
Тем только, что роднит меня с тобой.
