Четверг

Мокрый асфальт. Интересно, кто-нибудь когда-нибудь рисовал мокрый асфальт? Огни светофора и фары машин так прикольно отражаются на нем. Это было бы классной картиной. Ну, или фото… — Осторожно! — от мыслей меня отрывает резкий женский крик. Удивительно, но меня только что чуть не сбила машина. Водитель что-то орет, но я не собираюсь ради этого доставать ни один наушник, поэтому показываю ему многозначительный жест и иду дальше. Но к мыслям уже не вернуться. Я и не помню, о чем думал. Теперь в голове только одно: Как. Же. Я. За. Е. Бал. Ся. В груди появляется странное ощущение. Это вроде как пустота, но она как бы давит. Как будто воздушный шарик, упирающийся в ребра, а внутри — лютый пиздец. И остается только надеяться, что шарик не лопнет. Эта осень. Это чертово небо. Эта работа с 10 до 7. Какого вообще хуя так темно?! На работу иду — темно, с работы иду — темно. Еще это говно с неба падает. Это вообще дождь или снег? Этот отвратительный шарик в груди начинает расти. До моей улицы остается буквально несколько шагов, когда где-то сзади слышится это гребаное «Молодой человек, остановитесь на секунду». Блять. А я вслух это сказал или нет? Похуй. Снимаю наушники, поворачиваюсь на голос. Передо мной стоят два молодых полицейских. Ну прям совсем зеленые еще, младше меня лет на 5 точно. — Молодой человек, документики покажете? — Шарик внутри предательски надувается. — Парни, я живу в этом районе уже больше года. Мне до дома три шага, ну давайте не будем портить друг другу этот прекрасный осенний вечер, — нихуя се, даже не матернулся. — Ну мы все понимаем, но документики надо будет показать. Роюсь в карманах куртки. Роюсь во внутренних карманах. Роюсь в карманах джинс. Как только лица многоуважаемых мусоров озаряет улыбка, я нахожу паспорт. — Никитин Алексей Викторович? — спрашивает тот, который до этого молчал. — Ну там даже фотка моя! Ну да, Алексей Викторович! День рождения 5 апреля 93-го года. Ну я это, я! Я живу тут! — Не переживайте так, Алексей Викторович, — улыбается, с-сука. — Да блять! Ну, извините... Просто я живу тут уже год, и меня стабильно раз в месяц проверяют! — А давайте-ка карманы посмотрим? Вытаскивайте содержимое, — блять, ну конечно, все по знакомой схеме. — Ребят, я вам честно говорю, ну нет у меня ничего! — уже по привычке достаю из карманов куртки кошелек, ключи от дома, ключи от офиса, электронку и проездной в метро. — А в карманах штанов есть что-нибудь? — снова активируется молчаливый, и я послушно показываю им телефон и упаковку мятного Orbit. — Добро, — один из ментов (я уже в них запутался, если честно, они в этой форме все одинаковые) отдает мне паспорт. — Хорошего вам вечера, Алексей Викторович. — Ага, вам того же, — суки. — Каждый раз одно и то же. — Внешность у вас такая, — пожимает плечами. Блять. И что это значит?! Еле сдерживаюсь, чтобы и ему не показать уже упомянутый сегодня жест, успокаивая себя тем, что еще две минуты, и я буду дома. «Внешность у вас такая». Какая, блять? Надо будет дома в зеркало глянуть: может, у меня на лбу появилась надпись «у меня в карманах трава». Чувствую, как ебаный шарик в моей груди не выдерживает давления ребер. Его хватает только на пару шагов, и он звонко лопается, выпуская из себя грязеподобную жижу. Мне нужно курить. И электронка в этот раз не поможет. Мне нужны сигареты. Как оказываюсь дома — не помню. Но не разувшись и не сняв куртку, хватаю с тумбочки сигареты с зажигалкой и иду на балкон. Неприятная грязь в моей груди поглощает все внутренние органы. Меня тошнит. На балконе подношу зажигалку к сигарете. Зажечь, естественно, получается не с первого, сука, блядского раза! Леха, спокойствие. Только спокойствие. Завтра пятница. Вечером отдохнешь. Жадно затягиваюсь, удовлетворенно выдыхаю. Сердце постепенно успокаивается, грязь отступает. И снова эта мысль. Как же я заебался. Затягиваюсь. Объема легких не хватает до полного удовлетворения. Разочарованно выдыхаю. Во дворе под балконом на детской площадке возится малышня. Смеются, бесятся. Вот бы сейчас вернуться в детство. Никакого офиса, никаких обязательств… Завтра на работу не надо было бы идти. Сил едва хватает на то, чтобы снова поднести сигарету к губам. Ноги предательски ноют, и я сажусь на пол, одной рукой взявшись за прутья балконной ограды. В доме напротив большинство окон заполнены жизнью. В одном женщина накрывает на стол. Чуть выше парень сидит за компьютером, и его лицо озарено синим светом экрана. Правее девочка танцует перед телевизором. Достав из кармана куртки наушники, вспоминаю про разговор с ментами. «Внешность у вас такая». Пиздец. Затянувшись, оставляю сигарету во рту и надеваю наушники. Каким образом эта песня оказалась в моем плейлисте никому не известно, но сейчас она в тему. Я закрываю глаза и качаюсь в такт.

Когда она ложилась спать, Он догонял ее во снах…

Затягиваюсь и отрываю себя от сигареты.

Красивый юноша с цветком Под песни битлз босиком.

Заебись.