История о художнике

Жил на свете художник. Необычный был тот художник. Он писал картины редкостный красоты, которых никогда не видел мир. Каждый хотел заполучить хотя бы один его исписанный холст. И стоили эти картины миллионы, но аукционы проходили лишь раз в год. Казалось бы, что могло не нравиться художнику в его жизни. У него были богатства, дом, друзья, он мог получить всё, что пожелает. Однако был у него один большой комплекс. Художник считал, что у всех живописцев пальцы должны быть длинные, тонкие, ровные, самые изящные и красивые, но у самого пальцы были короткие, кривоватые и немного пухловатые. За эту черту своего тела художник не мог смотреть на свои руки. "Как было бы прекрасно, если бы я смог обменять свои руки на другие, более красивые", — часто разговаривал художник с собой перед сном. Однажды проснулся создатель полотна и обнаружил, что кисти его рук пропали и вместо них остались лишь гладкие плоскости на концах предплечий. Тогда отправился художник к другу за помощью. "Помоги же, друг. Я не знаю, что мне делать. Руки исчезли ни с того ни с сего. Как же быть?" — молвил товарищу художник. Друг лишь потёр волосяную плешку на затылке и сказал: "Что же, пойдём искать". Обошли они полсвета, бывали и в пещерах, и в полях, и в дальних деревнях, навещали многих целителей, но нигде не нашли помощи. Обойдя ещё полсвета, они с отчаянием вернулись в родной город и обнаружили, что руки всё это время были у волшебника. "Смотри, художник! У того старика из мешка руки висят! Может, там и твои найдутся?" — неожиданно крикнул друг. Товарищи последовали за старцем в тёмный дом и в одной из комнат услышали хриплый голос: "Выбирай любые руки, но только те, которые тебе по-настоящему в жизни помогут", — предупредил художника волшебник и указал пальцем на целую гору разных частей тела: будь то стопы, носы, глаза и даже губы. Художник искал и искал, и наконец нашёл свои руки — они забавно ему помахали, лёжа на полу в сторонке. Между тем, рядом с ними лежала ещё одна пара. У этой пары рук были длинные тонкие ровные пальцы, изящные пальцы — те, о которых художник всегда мечтал. Художник долго не думал и незамедлительно выбрал те, что были покрасивее. Последнее, что увидел художник, — это то, как его настоящие руки посерели до тёмно-пепельного цвета и перестали двигаться. "Надеюсь, ты не пожалеешь о своём выборе", — попрощался колдун. Руки художника превратились в песок и провалились через дырявый пол, а сам колдун испарился в воздухе вместе со своим мешком. Когда художник проводил друга и наконец-то вернулся домой, то взял он самый мягкий карандаш и подошёл к холсту, но не смог ничего нарисовать. Художник больше не смог написать ни одной картины, потому что руки, которые он выбрал, не умели рисовать, не умели создавать прекрасное. Они лишь умели таковыми быть.

The End