Ничего
В моих руках скрипит моя душа. На мятом мной листе бумаги Враз исчеркает все слова, Враз разорвёт сама саму себя, Мне лишь обрывки за собою оставляя - Куски моих бесцветных строф, Стихов, Послов, Чтоб я забыл, себе запоминая, Каков в моей душе был из цветов, Где была ценность, На какой из строк, из слов - Всё разорвёт во мне моя душа, Остались только чтоб она, Чтоб я. Среди пустых палитр, лоскутов, Чтоб не нашли мы ценности тех слов. Чтоб не нашла себе цены моя душа, И чтоб была она,
И чтоб был я - Вовек, до смерти мы без чёртовой цены. Бесценны, только пустоте самой равны. Ведь пустота лишь там - Средь мятого листа, Ведь там зачёркнуты все, что важны, слова, И нет цветов, что к ярким столь близки, И всё бесценно там - и пустота, И мы. Сколько бы длинной ни была строка Сколько б сердец ни билось в тех стихах. Только не хватит всё равно меня, души, Чтоб что-то стоили Бесцветные стихи.
