Картина на стене

Прибей меня к стене гвоздями ржавыми. Буду весть как книга старая, замызганная, не какому черту не нужная. Зато ты, можешь налюбоваться вдоволь, на картину неизвестного, неталантливого художника, который наверное, давным-давно помер от прожигающего его плоть, голода в какой-то сырой дыре. А к тебе будут приходить гостей куча и смотреть на эту потрепанную жизнью и временем картину. Спрашивать будут, а ты отвечай, отвечай, пока язык не отсохнет, пока зубы не выпадут все, до единого. А я так и буду висеть, пока гвоздь не рассыпаться и не рухнет наземь или пока солнце окончательно не прожжет мой облик, мое сознание уже давным-давно позабывшее как выглядит настоящий свет. Вот тогда и кончится всё это. Кончится мое мучение и страдание. Я тебе не холст написанный какой-то известной личностью, которая будучи богатой и радушной раздавала свои творения беднякам, вроде тебя. Я тебе не произведение искусства, которое можно повесить в музей и пусть каждый дурак ходит, платит и пялится-пялится на меня пока совсем глаза не усохнут. Я всего-лишь картина без автора, может я была и до рождения того, кто меня сотворил. Зачем он это сделал? Разве я этого просила? Разве я хоть кого-то о чем-то просила? Нет! И вот теперь ты, мой мучитель, берешь огромный молоток, ржавый гвоздь и прибиваешь, прибиваешь меня прямо к стене, за мою грязную голову, прямо за смольные черные волосы, прямо, что бы в черепушке моей этот стук разливался и уносил меня в далёкие, голубые дали в которые больше мне никогда не вернуться в преть. Надеюсь и ты не вернёшься. Надеюсь ты сгниешь в своей дряхлой квартирке на окраине Москвы, пока будет подниматься солнце над голубыми небесами. Я надеюсь всей душой, что ты не встретить этот рассвет нового дня.