С днем рождения, Кэйа

День рождения. День, который он любил меньше всех в году. Сравнится с ним мог, разве что, день смерти мастера Крепуса. День, которого он никогда не ждал и который каждый раз напоминал ему о собственном одиночестве, старательно скрываемом остальные триста шестьдесят четыре дня в году. Он сходит на работу, вежливо улыбнется каждому, кто поздравит, практически искренне поблагодарит за подарки и пробудет в штабе до позднего вечера, лишь бы забыться в куче бумаг и не думать, что в этот вечер он будет один, как и во все другие вечера. Но в день рождения это угнетало почему-то сильнее. Вернется домой, в скромные апартаменты недалеко от Ордо Фавониус. Оставшись в одной лишь полу расстегнутой рубашке, откроет бутылку вина: уже в привычку вошло покупать одну-единственную бутылку раз в год, перед тем самым днем. Не обременяя себя бокалом, отхлебнет добрый глоток прямо из горла: горло приятно обжигает, на губах остается винный привкус, на языке чувствуется терпкость. Дыра в душе, кажется, забивается алкоголем и перестает ныть так сильно. — С днем рождения, Кэйа, — шепчет тихо, лишь бы самому услышать и проглотить каждое слово, почувствовать хоть миг радости от собственного праздника. Раздается ненавязчивый стук в дверь. Он выходит из своего маленького транса и возвращается обратно в реальность. Колеблется, но все же идет открывать дверь. Гостей он, кажется, не звал. На пороге стоит тот, кого он ожидал увидеть меньше всего: янтарные глаза опущены вниз, в руках букет из лилий калла и бутылка винтажного вина с «Рассвета», перевязанная алой лентой. — С днем рождения, Кэйа, — Дилюк поднимает глаза и говорит спокойно, даже, кажется, счастливо. Они смотрят друг на друга всего несколько секунд, но это время тянется бесконечно долго. Кэйа сам не замечает, как на губах образуется улыбка.