***
Он ждет ее на кухне. Бутылка бурбона, которую он открыл всего несколько часов назад, находится под рукой, но он не удосужился налить и капли в стакан. Она почти пуста, и он чувствует, как алкоголь гудит у него в голове. У него кружится голова, когда он поворачивается, чтобы взять бутылку воды из холодильника. Три верхние пуговицы его белого оксфорда расстегнуты, и он ослабляет галстук, думая, что это как-то поможет ему протрезветь — хотя он понимает, как нелепо это звучит. Ему нужно отрезвляющее зелье, это совершенно ясно. И он должен принять его до того, как Гермиона вернется домой. Она уже видела его пьяным — видела его в худшем состоянии. Но разговор, который им предстоит, не должен вестись в пьяном виде. С неохотой он призывает зелье, потому что, возможно, она больше не заслуживает того, чтобы в ней сомневались. Может быть, она заслуживает того, чтобы увидеть его таким, какой он есть сейчас, таким, каким он себя чувствует? Он долго смотрит на пузырек, наблюдая, как искрящееся зелье танцует в маленьком сосуде, а затем решает откупорить его и выпить содержимое одним махом. Он может быть зол и обижен, но он не хочет выдавать это слишком рано. Пришло его время сыграть на руку, которая ему выпала. Он слышит, как открываются главные ворота поместья, как с громким стуком закрываются тяжелые ставни. Она дома, и не торопится его искать. Ему кажется, что он нервничает из-за конфронтации, и на мгновение он задумывается, не лучше ли отступить — сделать вид, что не заметил недавней перемены в ее поведении. Но как только она входит в кухню с раскрасневшимися щеками и призраком улыбки, все еще освещающей ее лицо, нерешительность исчезает. — Где ты была? — спрашивает он, прежде чем она успевает снять пальто. Ее руки замерзают, когда она тянется за тяжелым шарфом, который носит. — Что ты имеешь в виду? Я гуляла с Гарри и Джинни, я же говорила тебе… Он расставляет ноги и тяжело опускается на плитку. — Я знаю. Но где ты их встретила? Ты была с ними или ты встретила кого-то еще? Гермиона опускает руки, они неловко висят по бокам, и он не может не заметить, как неловко она выглядит… — Это допрос, Драко? Что это значит? — Я просто волновался за тебя, — объясняет он, хотя сомневается, что она поверит такому жалкому оправданию, — ты должна была быть дома несколько часов назад, а я не мог до тебя дозвониться… — он указывает на маггловский мобильный телефон, который она купила ему несколько месяцев назад, ее лицо улыбается им с экрана. — Прости! — восклицает она, извиняюще улыбаясь. — Должно быть, я поставила его на беззвучный режим. — Хм, — хмыкает он, делая глоток своего напитка — теперь налитого в хрустальный бокал, — так ты все это время была с двумя Поттерами? В маггловском Лондоне? Она кивает, ставит свою кожаную сумку на кухонную стойку и наклоняется, чтобы поцеловать его. — Это интересно, — продолжает он, но ее губы внезапно приникают к его губам, и он позволяет ей целовать его, впитывать его, пробовать его на вкус. Прежде чем он решает, что пора заканчивать этот фарс, он говорит: — Поттер был здесь три часа назад. Очевидно, он не знал о твоих планах, и, прежде чем ты меня прервешь, — быстро добавляет он, мягко отталкивая ее, — Джинни тоже. — Хорошо, я… — Хватит врать, Гермиона, потому что по выражению твоего лица я вижу, что ты собираешься сделать это снова, — он ставит стакан обратно на стойку, и ее взгляд следует за его взглядом, пока он осматривает комнату, и только потом возвращается к ее глазам. — Перестань врать и скажи мне, где ты была. — Я гуляла с другими друзьями. Я не хотела говорить тебе, потому что знаю, что ты не одобришь их, и было проще сказать тебе, что я гуляла с Гарри и Джинни. — ХВАТИТ ВРАТЬ, ГЕРМИОНА! — он с силой ударил кулаком по столешнице, с шипением ударяя костяшками пальцев о твердую поверхность. — Ты была с кем-то еще, не так ли? С другим мужчиной? Когда она не отрицает — даже не начинает объяснять — он знает, что прав. И все же он пытается убедить себя, что есть другое объяснение, разумное. Но затем ее следующие слова обрушиваются на него как лавина, тяжелые камни то и дело отскакивают от его груди. — Давай поговорим в спальне. Потому что их спальня предназначена для серьезных разговоров. Когда он спрыгивает с табурета, он даже не чувствует, как его ноги ударяются о землю. Он словно парит над ней, бездумно следуя за ней туда, где ему сейчас меньше всего хотелось бы оказаться. Ни разу она не оглянулась, чтобы проверить, не отстает ли он от нее, ни разу не замедлила шаг, когда он чуть не споткнулся о ковер на лестнице. В поместье тихо, неестественно тихо, и единственный звук, отдающийся в его ушах, — это учащенное сердцебиение, напоминающее ему, что она способна уничтожить его. Он не смотрит на нее, когда они входят в спальню. Ему страшно — так страшно, что он думает, что упадет в обморок прямо перед ней, его ноги непроизвольно дрожат. Он вдруг чувствует себя таким маленьким, таким хрупким рядом с ней, хотя возвышается над ее крошечной фигуркой. Но она ничего не говорит, чтобы вызвать у него это чувство. И он решает не давать ей говорить, восстанавливая последние крупицы контроля над ситуацией. — Пожалуйста… — умоляет он, опускаясь перед ней на колени. Из его горла вырывается придушенный всхлип, когда он пытается дотянуться до нее, как ребенок в темной комнате, пытающийся найти выключатель. Но она делает шаг назад, и его руки цепляются за ничто, отчаянно ища контакта с ее теплой, мягкой кожей, отчаянно пытаясь схватить ее икры, колени, хоть что-нибудь. В своих отчаянных попытках он падает лицом вниз на пол, ударяется лбом о деревянные половицы, но не чувствует боли. Он ничего не чувствует. Ему требуется больше минуты, чтобы встать, чтобы заставить свои конечности снова функционировать. Она по-прежнему ничего не говорит, пока он это делает, наблюдая за ним, прикрыв рот рукой. Тишина, повисшая между ними, невыносима. Она действует на его голову хуже всяких слов, она захлестывает его, черным туманом окутывает его разум, ослепляет его, пока он ищет в комнате хоть что-то знакомое. Но он ничего не находит. Это их спальня, да, но она не похожа на их спальню. Она не пахнет, как их спальня: запах мяты и меда исчез, его заменило что-то чужое, что-то, что им не принадлежит. Он не может описать этот запах, хотя он ему смутно знаком, но он не может дать ему определение и ищет ответ в своем мозгу. Простыни на их кровати тоже кажутся другими. Когда он протягивает руку, чтобы взять шелковистую ткань, она вдруг кажется сухой, жесткой и такой странной. Сжимая кулак, он понимает, что это больше не его простыня. Он понимает, что ничто в этой комнате больше не принадлежит ему. Ни кровать, ни простыни, ни воспоминания, связанные с этим местом. Она тоже не принадлежит ему. Неизбежный вопрос тяжелым грузом ложится на язык, заставляя его подавить слезы еще до того, как он успевает его задать. И ему требуется каждая унция его силы, чтобы не развалиться на части, когда два слова покидают его рот, его голос настолько сломан, что он не может его узнать. — А ребенок? Он набирается смелости, чтобы открыть глаза, поднять подбородок, его серебряные глаза застилают слезы. Он набирается смелости, чтобы встать с пола, обхватывая руками край кровати, чтобы устоять, когда колени грозят подкоситься. Он набирается смелости и снова спрашивает, ожидая, пока она повернется. Но когда она наконец поворачивается, он жалеет, что она это сделала. Его окончательно сломило выражение ее глаз — чувство вины, написанное на ее лице, взгляд, избегающий его, губы, искривленные в уродливой гримасе. Слезы текут по ее щекам. Как только его взгляд падает на ее вздымающуюся грудь, а затем на живот, она инстинктивно прикрывает его ладонью, как будто думает, что ребенка, которого она носит, нужно защитить от него. Это смешно, и от этого его сердце разбивается на миллион осколков, разрывая грудную клетку изнутри. Он не готов сдаться — не в этом случае. — Как… ты уверена? — он спотыкается на собственных словах, осознание того, как быстро рушится его жизнь, душит его. Он не ожидает, что у нее есть ответ. А если у нее и будет ответ, он молча просит — молится — чтобы он был как можно более общим. Он надеется, что это был единичный случай. Ошибка, которую можно объяснить разумным оправданием. — Ты помнишь, когда мы в последний раз занимались сексом? — спросила она, ее лицо раскраснелось от смущения, когда последнее слово слетело с ее языка… как будто ей вдруг стало стыдно, что она вообще была с ним. Он кивает, перебирая в уме подробности последней ночи, которую они действительно провели вместе. — Я… — ее голос прерывается почти сразу, и все, что он хочет сделать, это броситься к ней, обнять ее, утешить, когда она плачет, как он делал последние восемь лет. Как он поклялся делать это до конца их жизни. — Черт возьми, Драко. Не… не заставляй меня говорить это. И это… это приводит его в ярость. Это поджигает его внутренности. Кислота поднимается к горлу, когда он пытается сделать вдох. Как она смеет просить его не объяснять все? Как она может просить его об этом — если она сама навлекла это на них? И он снова срывается. Он хочет сбросить гнев со своей груди, со своего сердца. — Ты заставила меня поверить, что это мой ребенок, Гермиона. Ты… заставила меня поверить, что через пять месяцев я стану отцом, что мы станем настоящей семьей. Ты знала, что я мечтал об этом с тех пор, как открылся тебе в той проклятой камере в Азкабане, ты знала, что я никогда не хотел ничего большего, чем это… — он заикался, ударяя кулаком по простыням, — семья, которую мы всегда хотели. Ты заставила меня поверить, что в этой жизни меня ждет счастливый конец — ты заманила меня в ложное чувство безопасности, в то время как ты только и делала, что лгала и трахалась с другими мужчинами! Он чувствует, как ярость нарастает внутри него, закипает в животе, и он знает, что это опасное сочетание чувств — ярость и боль. — Ты все это время планировала, не так ли? Как долго это продолжалось — потому что я отказываюсь… Я, черт возьми, отказываюсь верить, что ты можешь быть настолько безрассудной, чтобы забеременеть от парня на одну ночь… Она обхватывает себя руками за талию, пальцы обхватывают ее руки. — Нет, Драко. Я ничего не планировала. Я не хотела… мы не хотели… Я сказала Тео, что мы должны… Он уже готов закричать во всю мощь своих легких, когда его осеняет. Сначала он думает, что ослышался. Этого не может быть… нет… это невозможно… на только что сказала… нет-нет-нет, ради всего святого, нет… Его голова кружится, и темнота снова овладевает им; свежий воздух, ворвавшийся в спальню снаружи, душит его, и он снова опускается на колени, его зрение затуманено, дыхание неровное. Этому должно быть объяснение — должно быть — должен быть другой Тео. — Н-нет… — его голос обрывается, разрываясь одновременно с сердцем, не в силах вынести боль — изнуряющую боль, которая раскалывает его пополам, — не Тео… нет… нет, я не могу в это поверить. Потому что она не могла просто забрать часть его жизни — она должна была забрать ее всю, насильно вырвать ее у него именно тогда, когда он думал, что хуже уже быть не может. — Все… — шепчет он, хотя каждое слово словно кусок стекла в его горле, прогрызающийся все глубже, когда он пытается говорить. — Ты забрала у меня все. Она пересекает комнату, ее шаги такие легкие и тихие, что он едва их слышит. Ее прикосновение такое мягкое и легкое. Он едва осознает, что ее рука сжимает его плечо. Она приседает рядом с ним и обхватывает руками его живот, ее голова опускается на его плечо и исчезает в ложбинке на шее. Он вдыхает знакомый запах, медовый шампунь, который он всегда ненавидел, тонкий парфюм, который остается на ее коже, как сказочная пыль, сводя его с ума, но в то же время заставляя чувствовать себя в безопасности. Не нужно быть гением, чтобы понять, что она делает и почему. Он не хочет секса из жалости. Он не хочет заниматься им, потому что знает, что это не для него, чтобы почувствовать себя лучше, а для нее. Но он не может сопротивляться, когда ее руки находят путь к его груди, расстегивают рубашку. Он не может сопротивляться, когда она встает и тащит его к кровати, ее губы кривятся в жеманной улыбке. Он не может сопротивляться, когда толкает ее на спину, фиксируя ее руки над головой. Он не может… — Почему я никогда не бываю достаточно хорош? Ни для моего отца, ни для моих учителей, ни даже для тирана, которым был Волдеморт? Он спрашивает, пока его пальцы рисуют узоры на ее коже, инстинктивно достигая тех же мест, что и всегда — одно место на пояснице, которое всегда заставляет ее задыхаться, середина живота, ключицы и, наконец, губы. — Почему, Гермиона? — он пытается снова, его губы прижимаются к ее шее, его язык рисует влажные круги на ее челюсти. — Почему я никогда не бываю достаточно хорош для тебя? Она не отвечает и на этот раз, вместо этого притягивая его ближе, ее пальцы погружаются в его плоть, ее ноги обвивают его талию, она выгибает спину, полностью открывая ему свое горло. — Почему… Он тянет свой язык вверх, и она откидывает голову назад, прислоняя ее к роскошным подушкам, пока он продолжает свои исследования. — …разве я… Когда она не останавливает его, он прижимает их губы друг к другу, изливая всю печаль в этом поцелуе, оттягивая ее нижнюю губу. — …никогда не был… Его пальцы находят ее вход, и она раздвигает ноги для него, как будто это самая естественная вещь, выгибает бедра, когда он нажимает большим пальцем на ее клитор. — …достаточно хорош? Она стонет, когда он входит в нее, самый прекрасный звук в мире, которого он никогда не хочет быть лишенным, заливается в уши, и он входит быстрее, сильнее, добавляя еще один палец, потому что он должен помнить… запомнить сладкие звуки, которые она издает; прекрасную мелодию, которая исходит из ее рта; как выгибается ее спина, когда он загибает пальцы в ее влагалище, и как она идеально ложится в его большую ладонь, как будто это два кусочка пазла — две половинки яблока; он должен запомнить, как она закрывает глаза, когда его обручальное кольцо трется о ее клитор, и холодный металл доводит ее до предела; он должен помнить, как она прикусывает губу и сжимает его волосы в кулак, притягивая его ближе к себе и тихо шепча ему на ухо… — Драко, скорее… и он должен помнить, как ее сладкие соки ощущаются на его коже, покрывают его пальцы, когда он подносит их к губам, проводит по ним языком и наклоняется, чтобы поцеловать ее, заставляя ее почувствовать вкус собственного возбуждения; как приятно погружать свой член в нее, такую тугую; как это — трахать ее без устали и как это — трахать ее медленно, со страстью; как это глубоко входить в нее, когда ее глаза закатываются к затылку, а контур его члена проступает внизу ее живота, когда он держит его там несколько секунд, не двигаясь, не дыша; нужно-нужно запомнить ощущение, когда она сжимается вокруг него; ее пальцы, царапающие и царапающие кожу на его спине; как она дергает его за волосы; ее рот, образующий идеальный круг; ее грудь подпрыгивает, а соски затвердели до такой степени, что могли прорезать стекло насквозь; ее плечи напряжены, когда она приближается к великолепному финалу; ее пятки глубоко вгрызаются в матрас, а пальцы ног выгибаются; нужно — ему нужно запомнить гортанные, почти первобытные звуки, которые она издает, когда кончает; ему нужно запомнить ее дрожащие ноги и сладкие соки ее возбуждения, вытекающие из нее и покрывающие его член, как вторая кожа; ему нужно запомнить ее грудь, вздымающуюся вверх и вниз, ее идеальные груди, движущиеся как океанская волна; Ему нужно запомнить все это. Потому что он знает, что это последний раз, когда он может увидеть это, услышать это, испытать это с ней. В последний раз он видит, как его семя вытекает из нее, стекает по ее бедрам, когда он хватает ее за горло, притягивая к своей груди. В последний раз она тяжело дышит, уронив голову ему на плечо, а он зарывается в ее мокрые, спутанные волосы, вдыхая ее самый естественный запах. Он не знает — действительно не знает — почему он решил разрушить этот идеальный момент, разрушить маленькую утопию, которую они построили друг для друга, чтобы дать себе шанс получить завершение, в котором они оба нуждались, даже если это должно было длиться всего несколько минут. В этих словах чувствуется мерзость и ненависть, застрявшая между ними, отравляющая воздух, которым они дышат. — Он трахает тебя лучше, чем я? Ты сосешь его член, как последняя шлю… Ему хочется блевануть еще до того, как он закончит предложение, осознав, что он собирался сказать. Как он собирался назвать ее. Он ненавидит себя за это — ненавидит больше, чем когда-либо мог бы ненавидеть ее. Причинить ей боль — последнее, что он хотел сделать, и он надеется, что она знает это, пока он ласкает ее кожу, бормоча, как мантру, «прости, прости, прости». Но он не уверен, слышит ли она его. Внезапно все погружается в тишину. Пустота. Ее громкое дыхание прекращается, хватка на его спине ослабевает, и мягкие волосы больше не щекочут его кожу. Она здесь — она здесь, с ним, ее груди все еще прижаты к его груди, но ощущение такое, что она уже ушла. Что-то мокрое падает ему на плечо, и он понимает, что она снова плачет. — Все не так, Драко. Мы никогда не хотели, чтобы это случилось. Мы никогда не хотели причинить тебе боль. Ты должен поверить мне. Я любила тебя и буду любить вечно, что бы ни случилось или что бы ты ни решил… Из его горла вырывается усмешка, и он отталкивает ее, прежде чем она прижимается спиной к изголовью кровати. — Неважно, что я решу делать? — рычит он, снова ненавидя свою реакцию, но гнев, переполняющий его, слишком силен, чтобы сопротивляться ему: — Ты не оставила мне выбора, Гермиона. Чего ты ждешь от меня? Принять тот факт, что ты трахаешься с моим лучшим другом за моей спиной уже сколько, пять месяцев? Шесть… Это едва слышный шепот, но слова, которыми она его прерывает, кажутся самыми громкими из всех, что он когда-либо слышал. — Два года. — Черт возьми, как ты смеешь? КАК ТЫ СМЕЕШЬ?! — рычит он, обхватывая пальцами один из постеров над кроватью и дергая его изо всех сил, кровать трясется от его движений, трясется от его ярости. — Как ты смеешь смотреть мне в глаза, Гермиона? Как ты смеешь просыпаться рядом со мной каждое утро и шептать свои сладкие слова? Как ты смеешь носить наше обручальное кольцо, позволяя ему трахать тебя, пока ты носишь его ребенка! Неужели у тебя нет ни капли человеческой порядочности… — Драко… — Заткнись! — его голос дрожит в груди, эхом отражаясь от стен в их спальне. — Я убью его. Я задушу его, Грейнджер. И если тебе повезет, я заставлю тебя смотреть, как он испускает свой последний вздох. Может быть, я дам тебе подержать его — разве это не будет выглядеть трагично? Романтично? А? — он больше не может контролировать свои эмоции, не может контролировать то, что говорит. И она должна бояться его и его внезапной вспышки, но она знает лучше. — Ты бы хотела потрахаться с ним в последний раз? Я уверен, что хотела бы, не так ли? Сделав глубокий вдох, она подползает к нему и накрывает его руку своей, ее пальцы нежно касаются его обручального кольца из чистого белого золота. — Драко, остановись. Это не ты. — А это ты? Это заставляет его кровь кипеть. Тот факт, что она знает, кто он есть, а кто нет, и что он больше не знает ее и, вероятно, никогда не знал. Он раскалывается пополам, когда понимает, что последние два года ничего не знал о женщине, которую любил, о своей жене, о своей второй половинке. Он был так влюблен, так пьян от счастья, что как-то не заметил, что она встречается с другим. С его лучшим другом. Теодором, блять, Ноттом. — Почему? Почему он? Она качает головой, ее глаза закрываются. — Я не знаю. Просто так получилось. — Просто получилось? — он повторяет ее слова, сарказм слышен в его тоне. — Ты случайно упала на его член или что-то в этом роде? Наступает долгое молчание, никто из них не говорит и не осмеливается дышать громче, чем нужно. И они избегают смотреть друг на друга, хотя их руки по-прежнему соединены, пальцы переплетены. — Я хотел бы любить тебя так, как ты хочешь — так, как ты любишь меня. Я бы хотела любить тебя так, как обещала, Драко. Я не говорю, что совсем перестала любить тебя, — шепчет она, крутя кольцо на его пальце и медленно сдвигая его вниз, чтобы снять, лаская кончиками пальцев открытую кожу, — но я не могу игнорировать желания моего сердца. Он чувствует себя так, словно часть его души была вырвана. Он смотрит, как она вынимает кольцо из кармана платья, бросая его на пол. И он не говорит ни слова. — Я отдам твое обратно. Только тогда он замечает, что ее обручальное кольцо исчезло, и, должно быть, уже давно, учитывая, что вокруг ее пальца нет следа, указывающего на то, что оно действительно было на нем. — Оно мне не нужно, — отвечает он, его голос груб. — Можешь выбросить его, продать, мне все равно. Я не хочу его видеть. Взмахнув рукой, она поднимает голову, чтобы улыбнуться ему, и с ее губ срывается вздох. И она добавляет, самым мягким, самым нежным голосом, на который только способна: — Это часть тебя. Часть твоей души. — Ты — ты владеешь половиной моей души, и я не вижу, чтобы ты спешила вернуть ее обратно. — Пожалуйста, не надо. Ты же знаешь, что кольца… Смирение пересекает его лицо, его выражение меняется. Он устал — устал от этого разговора, устал от своей жизни. Устал от необходимости объяснять то, что должно было быть для нее очевидным. — Я знаю. Они были созданы с помощью магии семьи Блэк, в конце концов — магии моей семьи. Я знаю, что мы вложили в них часть своей души, когда поженились, но то, что твой глупый мозг не может понять, что ты для меня больше, чем просто украшение — не моя вина. Он опирается локтями на кровать, прячет лицо в ладонях и раскачивает свое тело вперед-назад, вперед-назад, вперед-назад. Пока он не будет готов снова встретиться с ней глазами. Она уже полностью одета, ее кожа больше не блестит от пота, ее волосы больше не спутаны. — Я отдал тебе половину своей души в день нашей свадьбы. Я отдал тебе лучшее, что есть во мне, надеясь, что ты тоже отдашь мне лучшее, что есть в тебе. Когда ее глаза слегка расширяются от его признания, он понимает, что она не знала, не понимала, как работает ритуал, который они проводили. Он подумывает рассказать ей, но одного взгляда на нее достаточно, чтобы отбросить эту мысль. Вернее, одного взгляда на маленький, едва заметный бугорок на ее животе, выделяющийся на фоне платья. Он знает, что правда сломит ее — он хочет в это верить. Он хочет верить, что даже если она больше не любит его, то когда-то любила. И ей не нужно знать, что как только она уйдет, он начнет угасать. Умирать. Когда она пытается поцеловать его на прощание, он отворачивается, не в силах смотреть ей в лицо. Когда она шепчет последнее «прости» и «я люблю тебя», он делает вид, что не слышит ее, что не понимает слов, которые вылетают из ее уст. Когда звук щелчка двери эхом отдается в его голове, он падает. Он не пытается заставить ее замолчать. Или ждать, пока она покинет поместье, хотя он надеется, что она уже аппарировала. Он уверен, что крики, вырывающиеся из его груди, могут разбудить мертвеца, громкие и отвратительные звуки наполняют комнату, отскакивая от стен и ударяясь в него с удвоенной силой, пока он не может понять, кричит ли он еще, или это просто его разум играет с ним. Он хочет кричать изо всех сил, но у него их больше нет. Он хочет плакать, но слез больше нет. Он хочет все разрушить, все поджечь, смотреть, как пламя сжигает то, что когда-то было его жизнью. И, возможно, он хочет сгореть вместе с ней. Но есть в этом и уродливая сторона, тревожное чувство в груди, манящий голос в голове, который велит ему убить их. Это помогает на мгновение представить, как его рука обхватывает горло Тео, как он умоляет о пощаде, когда его голубые глаза закрываются в последний раз. Это помогает справиться с пустотой в груди, потому что это… это не больно. И тут он понимает, что он — чудовище. Ему противно от самого себя, даже думать об этом. В конце концов, все, чего он когда-либо хотел, это чтобы они были счастливы. Он просто не ожидал, что не будет частью этого уравнения.***
Он просто хочет, чтобы все закончилось. Двадцать восемь дней прошло с тех пор, как она ушла. Двадцать восемь дней он находит еще одну вещь, еще одно место в доме, которое когда-то принадлежало им, но теперь лишено любых добрых чувств, окружающих его, лишен тепла и счастья. И это происходит каждый день. Когда он открывает холодильник и не находит там ее любимого йогурта. Когда он пытается сварить кофе и понимает, что без ее смеха он не такой вкусный. Когда он открывает очередную бутылку вина, которая должна была подождать до рождения их ребенка. Когда он заставляет себя одеться и понимает, что вся ее одежда и вещи исчезли. Когда он засыпает — по крайней мере, пытается заснуть — с пустой стороной кровати рядом с собой. Когда он просыпается, его рука ищет ее талию, а другая инстинктивно пытается вытащить ее волосы изо рта, только чтобы понять, что их там нет. Он думает, что было бы лучше, если бы она умерла. Потому что тогда ему было бы куда пойти, где оплакать ее и попрощаться. Вместо этого он разговаривает с пустым креслом в гостиной, где она обычно сидела, свернувшись клубочком и укрывшись двумя одеялами, с чашкой дымящегося чая в руке. Вместо этого он разговаривает с пустым стулом на кухне, рассказывая ей о своем дне — как будто он действительно делает что-то, кроме того, что затаился и скучает по ней. Вместо этого он каждое утро готовит ей кофе с двумя чайными ложками сахара и небольшим количеством овсяного молока, только для того, чтобы вспомнить, что она не придет. Вместо этого он мысленно прикасается к ней, гадая, делает ли Тео это с ней сейчас. Шепчет ли Тео, как сильно он ее любит, уделяет ли он ей все внимание, которого она заслуживает. Ему интересно, думает ли она иногда о нем, о них, о том, что у них было. Интересно, снится ли он ей во сне, или, может быть, она воображает, что мозолистые руки Нотта — это на самом деле его руки? Ему интересно, стонет ли она его имя вместо имени Тео — не вырывается ли оно случайно из ее рта, когда он трахает ее, надеется, не так хорошо, как он это делал раньше. В глубине души Драко надеется, что испортил ее для кого-то другого. Он надеется, что однажды она вернется. Но он знает, что медленно отдаляется от нее, балансируя на грани между жизнью и смертью, и единственное, что поддерживает в нем жизнь, — это воспоминания о ее улыбающемся лице, о ее золотых глазах, смотрящих на него с любовью, благодарностью и счастьем. — Пока смерть не разлучит нас. Он не уверен, что действительно произнес эти слова, его веки медленно опускаются, хотя он отчаянно пытается удержать их открытыми. Время пришло; он знает это — он чувствует это. Его сердце колотится в груди, и каждый удар сердца громким эхом отдается в его голове, настолько громким, что он может точно сказать, когда оно начинает замедляться до опасно низкого ритма. Такое ощущение, что все его жизненно важные функции замедлились, кровь больше не мчится по венам, и кислороду требуется все больше времени, чтобы достичь легких. Обручальное кольцо, которое она отправила обратно, висит на ее серебряном ожерелье, исчезая под мягким материалом его футболки. Но это больше не может помочь ему, ни без кольца, которое она забрала, ни без частички своей души, которую она предложила ему восемь лет назад, только чтобы лишить его ее, когда уходила. Он хочет знать, сделает ли расставание то же самое для нее — он надеется, что сделает и не сделает одновременно. Но он понимает, что Тео уже давно был бы здесь, если бы с ней случилось что-то плохое. Есть только одно объяснение, которого он пытался избежать все это время. Он был недостаточно хорош для нее. И он должен был знать это с того момента, как она появилась на его суде. Бывший Пожиратель смерти никогда не мог быть достаточно хорош для Героини войны. — Теперь ты свободна, Гермиона, — шепчет он в пустоту, опустив голову на плечо. Жадные руки смерти уже обхватили его тело, притягивая ближе, как будто был хоть какой-то шанс, что он сможет освободиться от своей веры. — Свободна от меня.***
Наследник рода Малфоев и Блэков появился на свет! 25 декабря Гермиона Джин Грейнджер-Малфой, героиня войны и финалистка выборов на пост министра магии, родила своего первенца, здорового и спокойного мальчика, как сообщают источники в больнице Святого Мунго. В начале этого года муж Грейнджер-Малфой, Драко Малфой, умер от редкой болезни, которая и по сей день ставит в тупик величайших целителей. Малфой в возрасте тридцати пяти лет стал единственным наследником семейного поместья Малфоев и Блэков после казни Люциуса Малфоя и Нарциссы Малфой, урожденной Блэк, несколько лет назад. Миссис Грейнджер-Малфой отказывается комментировать слухи, утверждая, что она съехала из Малфой-Мэнора за несколько недель до смерти покойного мужа, и просит прессу уважать ее пожелания о конфиденциальности. Однако несколько репортеров утверждают, что ее неоднократно видели с Теодором Ноттом-младшим, лучшим другом ее мужа и последним живым членом семьи Ноттов. Его также видели возле больницы Святого Мунго в день родов Скорпиуса Малфоя. Она сжимала в руках старую газету, ее взгляд был прикован к золотым буквам, выгравированным на массивной мраморной могиле.Драко Люциус Малфой.
Любящий муж, друг и отец.
*05.06.1980 — † 19.08.2015
С тех пор как умерли его родители, он просил ее никогда не хоронить его вместе с ними. А когда она шутила, что все равно умрет первой, он качал головой, брал ее лицо в свои руки и шептал ей в волосы, повторяя снова и снова, что не может жить без нее. Она не знала, насколько он был серьезен — пока ее не вызвали в морг для опознания его тела, менее чем через тридцать дней после того, как она оставила его в их спальне, совершенно разбитого и израненного. Она ожидала, что он будет вести себя как обычно, устроит сцену — она ожидала, что он появится на пороге дома Тео на следующий день с затуманенными гневом глазами и раздувающимися ноздрями. Она ожидала от него любой реакции, но не такой. Она не ожидала, что он умрет. Рука Тео мягко сжимает ее плечо, и она слышит, как колеса детской коляски двигаются взад-вперед по земле, а листья деревьев шелестят при каждом толчке. Воздух холодный, очень холодный, и она чувствует, как кончики пальцев медленно немеют от долгого пребывания под открытым небом, и ее хватка на листе бумаги ослабевает. — Ты в порядке, любимая? Она оглядывается через плечо, чтобы накричать на него за такой глупый и ненужный вопрос, но в этот момент замечает мокрую полоску на его щеках, исчезающую у края челюсти. — А ты? — спрашивает она, делая шаг назад, чтобы упасть в его объятия. Но он не ловит ее. Он делает шаг назад вместе с ней — и делает он это не потому, что у него есть какие-то злые намерения по отношению к ней. Для него не является инстинктом защищать ее и ловить, когда она падает. Это не инстинкт для него — заботиться о ней так, как он это делал. Она никогда не нуждалась в нем. Она никогда не просила его об этом. До сегодняшнего дня. Она падает на землю, ее руки и колени погружаются во влажную почву, сложенная бумага выпадает, когда она разжимает кулаки. И только тогда — только тогда, когда ее юбка покрывается грязью и мелкими кусочками мокрых листьев, когда она видит свое разбитое отражение в полированном надгробии — только тогда она понимает, что Драко Малфой никогда бы не позволил ей упасть. Драко ловил ее, всегда… …несмотря ни на что А если бы по какой-то причине он не смог, то упал бы вместе с ней. Она слышит, как Тео приседает, поднимая пальто, чтобы не испачкать его, и слышит его тихое биение сердца, слышит, как он вдыхает и выдыхает, снова и снова. Она прекрасно знает, что у него заготовлена речь — он всегда так делает. Но теперь он дает ей шанс собраться с мыслями и оторваться от земли. Проблема в том, что она не уверена, хочет ли она этого. Она не уверена, готова ли она это сделать. Хотя с момента его похорон прошло уже шесть месяцев, она не чувствует, что по-настоящему попрощалась с ним. До рождения Скорпиуса — до того, как ей пришлось столкнуться с правдой, которой она так и не дождалась — она действительно думала, что попрощалась. Она послала ему обручальное кольцо и все, что у нее было от него, и была готова попрощаться. Она отправила обратно его первую маггловскую футболку, ту самую, которую она носила с собой буквально везде на случай, если ей придется остаться на ночь на работе. Она отправила ему ключ от семейных хранилищ и маленькие пинетки, которые он купил для своего ребенка. Она не могла оставить их себе — в конце концов, это был не их ребенок. Если она и была уверена в чем-то одном за всю свою жизнь, так это в том, что Драко Малфой не был отцом ее ребенка. Она знала это совершенно точно. Она все подсчитала, все эти чертовы расчеты. Она всегда должна была защищать себя, даже если он не знал об этом. С ее стороны было неправильно держать его в неведении так долго, лгать ему и обманывать его — и, возможно, это был способ Вселенной наказать ее за ее проступки. Конечно же, это был Скорпиус. Его прекрасные серые глаза, его вьющиеся белые волосы, его крошечные пальчики, обхватившие ее — нет сомнений в том, кто его отец. Нет сомнений, чья кровь течет в его жилах, чье имя он будет носить. Просто… просто он не такой, каким она ожидала его увидеть. Но это не значит, что она любит его меньше или по-другому из-за этого. И она видит в глазах Тео, что он тоже любит его, как своего сына — свою плоть и кровь — несмотря на очевидные различия между ними. Она не может простить себе, что лишила Драко возможности подержать его — его сына — в своих объятиях. Она обещала ему настоящую семью только для того, чтобы отнять ее у него, вырвать из его рук, не обращая внимания на то, как отчаянно он пытался ухватиться за эту идею. Она не могла простить себе, что тащила его за собой, утопая в собственной лжи. Но она всплыла — и выжила. Когда его не стало, некому было спасти его от паутины лжи, которую она сплела. Она забрала единственного человека, который мог защитить его от нее. — Мы сделали это, Тео, — наконец заговорила она, ее голос дрожал, а глаза снова наполнились слезами, — мы убили его. На ее слова опустилась тишина, зловещая и раздирающая душу тишина, и кажется, что мир остановился, так тихо, что она начала сомневаться, реально ли это… …Но тут тишину нарушает тихий плач Скорпиуса. Он всегда будет рядом, чтобы напомнить ей о том, что она сделала. Это ее наказание — замаскированное благословение, потому что она знает, что по мере взросления он будет все больше и больше походить на своего отца. Она видела достаточно фотографий мужчин Малфоев, чтобы не знать этого. Она заслужила это. Тео заслужил. Скорпиус — нет. Он был еще одним Малфоем, рожденным без выбора, со всеми уже разыгранными картами. Еще один мальчик, который обязательно сделает неправильный выбор.