Письма погибшему другу.

Кому: sh@gmail.com От кого: watson2worlds@gmail.com Здравствуй, дорогой друг. Бесполезно писать мёртвому, но... Знаешь, я думал будет легко вернуться в привычный образ жизни после твоего падения. Не смог. Я постоянно ссорился с Гарриет, и она, наконец, сдалась. Я пишу из Афгана через год после потери себя. Да, я уже не капитан. Я не руковожу группой быстрого реагирования. Я обыкновенный полевой врач, черт подери... Это выводит из себя, но ничего не поделаешь. Я, собственно, почему пишу. Сегодня в сумерках мне пришлось укладываться спать без брезентовой крыши над головой. Небо. Точнее цвет сумеречного неба... Тонкая грань между тёмно-голубым и бледно-синим. Именно такого цвета были твои глаза по утрам. Я не считаю себя романтиком и никогда себя таковым не считал. Казалось, весь мир тонул в именно этом оттенке, стоило тебе появиться перед моими глазами. Тёпло-голубой цвет вытянул меня из серого, когда мы встретились в Бартсе. После нашей первой ночи я стал тонуть в спасительной синеве, в тебе, как будто меня окунали в океан с головой. Утром мы просыпались от настойчивых звонков твоего телефона, и всё начиналось сначала. Сейчас я вижу перед собой небо цвета моей прошлой жизни. Но даже всего небосвода не хватит, чтобы вернуть мне веру в будущее. Афган снова меня меняет. Прощай, Шерлок. Пожалуй, только сейчас я понял, что тебя надо отпустить. Что я и делаю... Кому: watson2worlds@gmail.com От кого: sh@gmail.com Поздно. Я опоздал. Прости. Я был в двух километрах от тебя, когда произошло неисправимое. Впервые за год, три дня и шесть часов я увидел тебя. Но не так, как я хотел. Когда кровь смыли , я не увидел того, что всегда видел в тебе. Проводник света, помнишь? Ты погас, когда тебя убили. Это всё чушь. Ты не увидишь этого. Прощай. P.S. Твой цвет - песочно-жёлтый. Как Афган. Ты был для меня солнцем.