Ты красивая не только во снах...

Она любила заслушивать каждую его песню до дыр и представлять, что каждая строчка в них о ней. Она восхищалась его голосом, любила слушать его не только в песнях, но и в отправленных им голосовых сообщениях. Да, она страдала. Она страдала от того, что она может дать ему всю ту любовь, о которой он так безуспешно мечтает, но ему не нужна её любовь. Он так устал от её присутствия в его жизни. Он всё хотел о ней забыть, но она каждый раз напоминала о себе. Она была везде: любой его знакомый мог припомнить ей в разговоре, он встречал её проходящую мимо на улице, он постоянно натыкался на её странички в социальных сетях. Кажется, что она проникла в каждый уголок его жизни всеми своими атомами и уже никогда не выберется. О, как она его любила: самые светлые её стихи были о нём, она была самой главной фанаткой его творческой деятельности, и, хоть напрямую он ей ничего не показывал, она обязательно находила его новую песню или рисунок, или очередной партак, который он так гордо называл «татуировками». Она восхищалась его красотой так, будто он был сам Роберт П., но её подруга говорила, что он лишь «средней симпатичности». В каждой новой его песне она искала строчки о себе, и непременно находила, даже если их там вовсе нет. Она знала все его печали, то о чём он страдает, жалела его, даже если ему эта жалость была не нужна. Она любила его всегда.