Малиновый коктейль.

Ночь. Холод пробирает до костей. Словно стоишь в гигантской прозрачной колбе, где время остановилось и течет мимо сплошной зеленоватой массой, в то время как в окне большого здания виднеется темный силуэт.Это и есть наш герой. И Краткий–лучшая буква алфавита.Представление об этом абстрактном понятии мы с вами основывали исключительно на его названии.Малиновый стоит у окна,попивая свой приторный чай.Его ресницы подрагивают, словно на холодном ветру, а губы сжаты в узкую полоску.Буква вышла на балкон ,чтобы вглядеться в вечернюю тьму и так замерзнуть, чтобы потом ещë долго не возвращаться в теплую комнату. Жизнь пролетает совсем незаметно.Десятый прильнул на перила, проводя по холодному металлу своим костлявым пальцем. Туман рассеивается по городу. Из сизой дымки проступают серые куски домов, замерзшая река. В конце улицы появляется бегущий куда-то человек.Интересно, куда он торопится? И почему он бежит? Он похож на зайца, которого преследует лисица. Но почему же тогда у него такая скорость? Странно... Видимо, да: в нашем мире время течет медленно только для нас. А для него - наоборот. Ну, и что? Люди работают не покладая рук.Как глупо- уворачиваться от самого себя. Почему люди не останавливаются? Ведь для этого же есть "Сон"... Неужели и правда в мире время течет так же медленно, как и здесь, а они все время мчатся куда-то сами не зная зачем?Почему у них нет никаких желаний? Это же просто смешно. Зачем же тогда они хотят жить? Нет, в самом деле, отчего люди не останавливаются? Ведь действительно нелепо. И грустно. Тот, кто бежит, почти уже настиг свою судьбу, а убегающий от него думает только о том, чтобы кого-то удивить.Малиновый поднес руку к лицу, расплываясь в хищной улыбке.Скоро он будет смотреть в глаза тому, кто живет до него. Он будет смотреть в глаза человеку, который будет жить после него. Смертные так глупы.Мир, который мы сами построили вокруг себя, в сущности, вовсе не то, чем кажется. Мужчина прикрыл глаза. Да, он многое отдал за то, чтобы взглянуть на этот жалкий мир со стороны.Никто никогда не узнает, сколько сил и времени и самого ценного, что у него осталось, было потрачено на эту мечту - мечту и единственную сохранившуюся надежду на счастье. Другим людям ничего не известно об этом молодом человеке в некогда белой рубахе. Люди не знают о нем ничего, потому что даже не подозревают о его существовании. Не имеют права. Он ведь сам первый поверил в свое существование. А в это так легко поверить. Тот, ведь, совсем еще не стар, в сущности. Холодный ветер дул в лицо, в то время как Малиновый друг погрузился в сладкую негу дремоты. Он слишком долго готовился к своей роли - думал, что это будет очень эффектно и убедительно, потому что, если подумать, словно это было скрыто от него самой природой - и таким образом возникла эта его любовь к жизни.Вообще, с этими капризными бабочками в голове совершенно невозможно сохранять контроль над своей судьбой. И прежде чем сам стал таким, надо было подумать. Чего он добивается в жизни? Того же, что и всегда - любит жизнь и получает от этого удовольствие. Где в этом смысл? Неужели нельзя обойтись без этого? Вопрос, по-видимому, риторический. Парень проспал в таком положении около десяти минут, а проснувшись, удивился тому, что случилось, и изо всех сил сжал перила, пытаясь, видимо, взять ситуацию под контроль. Руки десятого легко выдержали такое испытание. Если тот и понял, что произошло, то это никак не отразилось на его поведении. Из его белоснежных, словно облако дыма рук торчал не особо заметный гвоздь, а из продольного пальца лилась алая струйка крови. Тогда упав на колени возле коробки с бетоном, поднял левую руку, вытащил гвоздь и растëр его между пальцев, не обращая внимания на то, что несколько капель крови попали на его пиджак. Потом он сжал гвоздь до боли в кулаке и вогнал его в ладонь, сделав на ней глубокий поперечный надрез. Почему бы просто не вытащить острый предмет из руки? Все просто. Такая быстрая реакция больше соответствует мужской природе. У интеллигента вряд ли в руке появился бы гвоздь, а у бытового алкоголика - бутылка.Но в этом случае не стала бы понятна причина случившегося. Значит, этот человек далеко не интеллигент.Видно, это кто-то другой. Он явно несимпатичный. Но зачем тогда этот зловещий вид? На что он способен? Сейчас, видимо, он почти уже закончил. Встав с колен, Малиновый направился в гостиную, где проводил все свободное время. Буквы не спят по ночам. Значит, он ждет подходящего момента. Надо принять меры. Подойдя к полке с книгами,тот достал наугад толстую папку с каким-то изображением. Мой дорогой братец,сейчас ты будешь водворен в двадцать первый век. Он положил папку на книжную полку и раскрыл ее. Внизу было написано:« Murder only in the shoulder of the sympathetic cycle, Let Us be on the target, not the attempt of resolving the Time» Эта надпись была написана нашим героем в приступе внутреннего озарения. Это был единственный случай, когда он сумел прорисовать узоры на своих каракулях. Но это была лишь тень того, что он хотел сказать. Ни в одной книге он не встречал таких букв. Раздался звонкий голос за дверью,который был так знаком десятому. Малиновый бросил папку на стол, вскочил с дивана и распахнул дверь. В дверном проëме стоял его дорогой друг–Ëшка. В руке у него была длинная черная жердь. В комнате запахло свежей хвоей. Они долгое время смотрели друг на друга, после чего Й срезал: –Я знаю, зачем ты пришел. По руке Малинового медленно спускалась алая, словно от кисти художника, капля крови. Она упала на пол и , не останавливаясь, поползла по паркетному полу. Собеседник уставился на руку приятеля, вздохнув , протянул к ней руку и осторожно дотронулся.Кровотечение остановилось. –Ты ведь понимаешь, что без страдан- –Ты – ничто? – перебил звездоглазый, задумчиво прищурившись. –Ты прав. –усмехнулся И Краткий, прикрыв глаз рукой. – Можешь прочесть мои мысли, хотя это в таких случаях не принято. Впрочем, для нашего героя слова Ëшки звучат особенно печально. Малиновый присел на кровать, зажигая сигарету и продолжая выслушиваться в пустые речи своего ассистента. Он сидел, оперевшись на подушки и прикрыв глаза. У него все та же прическа, и Малиновый все так же хорош собой – только смотрит не на Ë, а на стену, и кажется, что парень не здесь, а где-то далеко-далеко, может быть, даже не среди живых, а там, где никого нет. Между пальцами правой руки дымится сигарета. Кисть правой руки, сжатой в кулак, дрожит, словно от какого-то внутреннего напряжения. Буква что-то говорит сквозь сжатые зубы. Звук его голоса медленно нарастает. Все это настолько нереально, что сначала кажется, будто он видит сон. Или думает о чем-то своём, не таком безмятежном, как ранние воспоминания или углубление в личность буквы. Тот вдруг выронил сигарету, которая в миг потухла от его несильного, но внезапного движения, и открыл глаза. В них горела животная ненависть. /продолжение следует/