Боль

Я зашёл в свою квартиру. Я чувствовал, что Он здесь. Он точно был здесь. Я это чувствовал всем своим естеством. Я прошёл на кухню. Он стоял напротив меня. Он похудел, сбрил волосы. Взгляд был диким, бешеным. Я понимал, что сейчас произойдёт убийство, но был только один вопрос. Кто же станет жертвой. То, что диалога не будет было понятно сразу. Да и смысла в нём не было. Этот человек был слишком безумен. Выстрел, первые удары, продолжение борьбы. Я на полу. Он навалился сверху. Страх. Я чувствую страх. Я не должен его показать. Он только этого и хочет. Удар ножом. Ещё один. Ёщё, ещё и ещё. Боль. Много боли. Она затмевает разум. Я уже её почти не чувствую. Он что-то говорит. Поднимается. Снимает с себя футболку. Я слышу про нож и импотенцию. Он опять на мне. Боль. Я ошибался, когда думал, что уже не чувствую её. Он доказал то, что хотел. Он говорит, что я должен оставаться в сознании. А я просто хочу закрыть глаза. Больно. Видимо, жертвой сегодня стану я. Сознание уходит. Он кричит. Кричит, что я должен выжить, должен увидеть его месть, что этой боли для меня мало, что я должен был согласиться на его условия. Я закрываю глаза. Покидаю эту реальность. Свобода. Нет. Не умер. Кто-то нашёл меня. Спас. Я в больнице. Ещё не больно. Морфий. Но скоро будет. Всегда. Он добился своей цели. Я закрываю глаза.