Арбузный

омори сладко вкушал кусочек за кусочком.

      базил вкусный. арбузный сок вперемешку с крошками печенья. как вкусно. как нежно и сладко, но легко и просто.       омори ест и ест, с удовольствием отмечая, что он чувствует вкус и как еда переваривается в нем. это значит, что он живой. это значит, что санни действительно заслужил умереть. это значит, что он отдельное от санни существо.       нет, лучше. бог. бог, который живет наравне со всеми в своем же мире. и сколько копий базила он съест? да сколько захочет. сколько раз его сестра скажет, что улыбка братца прекрасна? столько же раз, сколько омори будет вонзать нож в спину базила, наслаждаясь хрустом позвонков. звонкие, как колокольчики, хрупкие, как фарфор.       базил съеден. его волосы — карамель вкуса яблока, глаза — сахар в сиропе, кровь — клубничный джем. мальчик доволен, но не улыбается, а ждет, когда из темноты выйдет новый базил и круг страданий повторится.       потом он уйдет в свой глупый яркий мирок. уже новый. и там его будет ждать новый базил. хрупкий предатель, скромная гниль, которую омори сладостно поглотит.       а когда-нибудь его руки зайдут ещё дальше, чем просто вонзать нож в цветочную лживую плоть сознания.