Одиночная прогулка.

"Вы знаете, что земля для солдата значит многое, едва ли не большее, чем родной дом. Земля это жизнь. Растения берут свое начало из семян зарытых вглубь перегноя, чернозёма и чёрт знает чего ещё. Вы ведь по сути каждый день ходите по могилам..." Мои рассуждения прервал резкий порыв ветра, настолько резкий, что моя шляпа улетела в чащу леса, в котором я прогуливался. Это был обычный лес вблизи русской глубинки, с максимально стандартным населением: грибниками, ищущими скорее собутыльника, чем лисички; бабульками, желающие провести старость глядя на исконно русские пейзажи, а не на эти ваши плохие «вести»; ну и куда без детишек, появляющихся здесь, что бы придумать очередную небылицу про маньяка или призраков. — Ох, блять, ну и где тебя искать? — начал я, хриплым от долгого молчания голосом. Вокруг себя я видел однообразные хвойные деревья, папоротники и редкие кустарники, но где же шляпа? В очередной раз пожалел, что нарядился настолько старомодно. Как говорил мой отец: "Когда у тебя есть два варианта: нормальный и хуёвый, ты, еблан, всегда выбираешь хуевый!". Оказывается он был прав. Особенно хорошо, я осознал это придя в лес в кожаных туфлях, что ещё даже сдавливали стопу по бокам; классических брюках, очень приятных на ощупь; чёрной рубашке на французский манер (никогда не понимал, зачем вся эта радуга рубашек, когда есть белая и чёрная?); и теплом пальто, какое стало модным у нынешних старшеклассников. — Наконец блять! — сказал я самой уставшей интонацией Я заприметил свою черную, фетровую шляпу под одним из кустарников, она лежала будто бы ожидая меня. Стряхнув сухую хвою я надел её на себя и представил себя со стороны, получилось странно: какой-то странный парень, одетый будто был рождён в прошлом столетии, бродит по лесу, да ещё и матерится ни с того, ни с сего. "Прямо, побитый интеллигент" — мелькнула мысль в голове. Я решил вернуться на тропу и продолжить прогулку, будто ничего и не было. Но к моему удивлению уже смерклось. Я достал смартфон, но даже незаменимый гаджет отказался работать. Я лишь бесшумно выругался. — Делаем вывод: Я потерялся в глуши, без связи, без припасов и способов навигации... — Да уж, забавно выходит. Будет ещё забавнее если умру... На лице показалась улыбка. — Дважды два — четыре! — крикнул я, что было мочи. Отлично я свободен, спасибо, Джордж Оруэлл, за лёгкий способ определить свою свободу Всякий раз, когда не знал, что дальше делать, я начинал нервничать, а всякий раз, когда я нервничал, я курил. И вот, в моём рту уже проглядывается уже сигарета, я её подкуриваю бензиновой зажигалкой — мечтой моей юности, что тебя делает круче, чем бензиновая зажигалка? Разве что, многомиллионный счёт в швейцарском банке, но это потом, пока ограничиваюсь зажигалкой. Первым делом я осмотрелся, но вокруг будто бы была наклеены фотообои с принтом «русский лес». Что-ж ладно, пойду наугад. Между тем, стало совсем темно, деревья уже вместо молчаливых великанов, стали злобными монстрами-охранниками леса, папоротники глазами, а кустарники стали живой изгородью, не дающей сбежать отсюда. Внезапно меня охватил ужас… — Какого хуя?! — громко воскликнул я. Почва дышала. Нет, не просто горсть листьев приподнялась от ветра, лес дышал настолько же ритмично как и человек. Дерево потянулось ко мне своей сухой лапой, желая залезть в меня, пощупать мои органы и удобрить ими местную почву. — Иди нахуй тварь, я тебе так легко не дамся — сказал я и резко увернулся. Хруст сломанной мною веткой эхом разлетелся по чаще. Зверь. Зарычал. На меня смотрели миллионы глаз и одновременно не одного я начала испуганно озираться по сторонам, но все загородили кустарники. Они становились все ближе. Они пускали слюни в ожидании лакомства. Весь лес предвкушал наслаждение моими внутренностями...