умирая на первой и воскресая на второй...

непонятное ощущение безвыходности и полного опустошение поглащают медленно, но очень быстро.снег выпал, а зима не наступила.нет.чуства совершенно так же остаются с прошлой зимы, да и ощущения такие же. новые порезы перекрывают старые, заставляя кровоточить сильнее и болезнее.больно?стыдно?страшно?очень.ненавидить себя стало уже привычкой.вглядываться в какой раз в изрезанное тело, где корявыми буквами вырезано:"ничтожество","тварь","мразота".и это только малая часть того, что можно на нем обнаружить.ты просто не понимаешь боишься и главное ничего не ощущаешь. никаких чувств не осталось.только сама оболочка. только тело, которое болит куда не прикаснись. веки тяжело закрывать по ночам, а точнее...страшно..боишься, что в этот раз слишком сильно изрезался.искромсал себя до такой степени , что можешь не проснуться.и не понимаешь из-за чего?просто хочется колечить себя.ненавидеть себя.не думать о себе. кто ты?что ты из себя представляешь? страшно представлять, даже мыслить о будущем, перекрыть это все даже тату не получиться.слишком все плохо.и снова.снова выцарапывая новое оскрбление, на еле отдахнувшем от лезвия теле.ты снова.снова больнее и сильнее давишь на тупое лезвие.кровь течет быстро и непромедлительно капает на штаны, руки стекает по кровати, и кажется будто ты в ней утопаешь и не только в ней.даже в мыслях. давишь на струны, стирая пальцы в кровь и оставляя на деревянном грифе алые отпечатки, ты не перестаешь, сильнее и сильнее давишь, играешь, пытаешься чувствать.надо любить музыку.любить себя.и умирать под каждый аккорд и воскресать на новом.ты мученик.одержимец.открытый для себя и так загадочен для других.струны рвуться под напором игры, а ты не перестаешь, ты чувствуешь, отдается порыву. и чувствуешь.и это самое главное. музыка спасает тебя, и все вроде бы хорошо, но нет... ты снова падаешь в бездну без нее.ты постой человек.ты прислушиваешься и слышишь.ты чувствуешь благодаря ей.музыка.разгареченные пальцы, длинные снова издают нечистый звук, но тебе все равно ты творишь ее. музыку. бьешь по струнам и любишь.любишь ее.она первая и последняя твоя любовь до конца жизни.на каждом аккорде ты умираешь и на каждом новом воскрешаешь.живешь.хочешь что бы это никогда не оканчивалось. это волшебно, больно, но руки не железные, и в один момент их парализует, ты останешься без нее.без музыки, но в следующей день сразу же хватаешь и снова, и снова бьешь по струнам, выжимая аккорды для себя, для жизни. ты проживаешь каждую ноту по своему. и это даёт стимул жить. ты живёшь ей с ним. с этим человеком ты знаешь его. ты не знаешь его имени , но уж чувствуешь , что да, он тоже одержим ей.музыкой. он тоже собирая всю свою боль бьёт по струнам сильнее, со слезами на глазах переставляет каждый аккорд , ты видишь он тоже проживает каждую ноту. умирая на первой и воскресая на второй. вы оба мученики жизни, пытающееся затравить свои мучения ей музыкой. вы слышите все, вы вместе. но никогда не говори , что любишь что то.не обещай.не думай.просто живи и проживай каждую ноту умирая на первой и воскресая на второй.