Святые слёзы

      Я гулял по парку, как вдруг услышал протяжный детский плач. Пусть и не самый достойный член общества, но хоть толику гуманности имею, потому сразу же побежал, как предполагал, к источнику крика. Быстро добежал до края парка, где и был этот ребёнок. Мальчик лет пяти-шести сидел на бордюре, уходящем в самый забор, и рыдал взахлёб, держась за разбитую коленку. А вокруг стояли люди, которые с боем отбирали друг у друга ручейки его слёз. Прикладывал один к его мокрой щеке свою грязную, покрытую толстым слоем пыли ладошку, как другая, нисколько не чище, отбирала слёзы себе.       -Он святой, смотри, святой! От его слёз всё заживает! Всё! У Меня была на этой руке язва, а глаза плохо видели. Теперь же я здоров! Его слёзы святы! - вполголоса гудела толпа, как бы страшась привлечь к себе новых людей. Гудела и прикладывала к его щекам ладошки, обмазывались слезами с полным радости полусумасшедшим смехом. Один надавил на разбитую коленку и слёзы потекли ещё сильнее.       Все из них пытались как можно больше намазать на себя святых слёз, и никто не подумал успокоить святость. Святость, которая под грубым напором эгоизма превращается в личное проклятие.