Побежалости

       В море что-то есть.        Ты всегда здесь, на пляже, когда вода неотличима от неба, — сумерки размывают границы синими кистями, ветер бросает в лицо брызги, песок и твои собственные волосы, и ты чувствуешь себя живой.        Ты ловишь порывы ветра грудной клеткой, и они сворачиваются в ней, как набегавшиеся за клубком кошки, и щекочут тебя изнутри. Если поднять руку, то можно представить, что ты в силах поймать ветер и пальцами. Всё на свете может быть сетью, надо только понять, для чего.        Волны облизывают берег, не в силах насытиться. Ты облизываешь губы и смотришь вдаль, и в твоих глазах отражается пустое небо. Вчера в них чёрточками оседали далёкие облака. На прошлой неделе в них парили чёрно-белые галочки чаек.        В море что-то есть.        Небо темнеет, и волны прибавляют в громкости, словно дорвавшиеся до профессиональных микрофонов рокеры-подростки, которые даже название своей группе ещё не придумали. Колеблются между «Головой Повелителя Мух» и «Отрыжкой человечества». Ты никогда не была в подобной группе. Ты продолжаешь стоять на пляже с поднятой рукой, словно на рок-концерте.       Волны окатывают тебя с ног до головы, вгрызаются в одежду, и волосы, и кожу... и ты чувствуешь себя ещё живее.       Утро встречает тебя восходящим солнцем и криками чаек. Ты поворачиваешь голову. Поднимаешь вторую руку.       Ловить их с каждым днём становится всё сложнее. От тебя пахнет разложением, и птицы опускаются вниз, и ты ломаешь им крылья, пока они бьются в сетях твоих пальцев.       В море что-то есть.       Будь ты жива, ты не была бы в этом так уверена, пусть даже океан — это вылитый на землю космос, такой же глубокий и неизученный, и в нём сокрыто немало тайн. Но ты мертва. Как и все усыхающие фигуры, которые приходят на пляж в сумерках и остаются за твоей спиной. Больше. Ещё больше. Каждый мёртвый, оставшийся в этом мире, уходит к морю, потому что на суше для них больше ничего не осталось.       Настанет день, и вы пойдёте вперёд — все вы, дети умершей земли, наполненные ветрами, и песком, и чужой плотью. Волны не удержат вас на берегу вечно — вам больше нечего терять.       Ведь в море что-то есть. Что-то живое. Что-то вкусное.       Кто-то, похожий на вас.       Вы пойдёте вперёд, и мы вас встретим.       В море для вас места нет.