Она
9 декабря 2021 г., 08:33
По ней не писаны картины,
Она не на обложках книг,
Не в предках у неё богини,
Но дорог так знакомый лик.
Стряхнув с ресниц одно мгновенье,
Изящно прядь убрав с лица,
Она, прекрастное творенье,
Читает что-то без конца.
Чарует ранний блеск росы,
Что вночь попрятали туманы,
В цветы невиданной красы —
В глаза моей прекрасной дамы.
Лёгкими кудрями стуская,
Пряди касались её плеч.
Стан, как берёзка молодая,
Горная речка – её речь.
А день уж к вечеру клонился,
Затихли птицы за окном,
По небосклону свет разлился
Пурпурно-красным полотном.
Прикрыв последнюю страницу,
Прийдя в теченье бытия,
Заметила моя девица,
Что ей сейчас любуюсь я.
Один лишь взгляд шепчет негласно
Томящим пламенем горя:
"Ведь ни одной строфой прекрасной
Не описать тебе меня".
