Дорога - мой дом, и для любви это не место. ©️Би-2, Чичерина
Надрывный хруст раздираемых сухожилий - так болезненно приходит осознание. Когда ты живёшь между двумя городами, это открытие - лишь вопрос времени. В какой-то момент оно накрывает тебя, и ты барахтаешься в этой солёной волне, силясь понять - когда-нибудь ты перестанешь рыдать в такой ситуации? А всё дело в одиночестве- фатальном, беспробудном и абсолютно неизбежном. Улетая из одного города в другой, ты меняешь людей и в какой-то момент понимаешь, что те, кого ты оставил позади, всё ещё продолжают спокойно жить. Да, без тебя. Да, ты им не нужен. Ты не колесо, не электричество и не молоко - тогда на кой чёрт ты им сдался? Каждый раз одно и то же ощущение - ты что-то не успел, не сделал, не сказал. Кажется, дайте мне ещё один день - и я поймаю за хвост какую-то упущенную мною возможность. Всего лишь лишний час - и я скажу всё то, что так и не сказал. Ещё пять минут - и..? И ничего не изменится. Потому что всегда будут альтернативные события, которые ты упустишь. Всегда будут люди, которых ты никогда не встретишь, и места, где ты никогда не будешь. А те слова - ты ведь их всё равно никогда так и не скажешь. Каждый раз умираешь. Каждый раз в первые несколько дней после перелёта отращиваешь нового себя - ты должен соответствовать месту, соответствовать людям. Каждый раз знакомиться заново, каждый раз - с начала. И каждый чёртов раз ты видеть не хочешь тех людей, к которым прилетел. Мне противно, мне больно - не трогайте. Я - зияющая рана, я - освежёванный труп, я - комок нервных окончаний. Да, ужасно устаёшь строить все эти песчаные замки на алом закатном песке, чтобы их потом снова смыло водой. А с другой стороны - не ты ли хотел, чтобы вся твоя жизнь была дорогой, без конца и долгих остановок, ведь стоит задержаться в тех долинах тишины, стоит поддаться слабости, и ты уже не выберешься, не сдвинешься с места, ведь дождь будет идти вечно.***
Южный намертво впаян в твои поднебесного цвета глаза... ©️Ночные снайперы
Нежное безмолвие снежных хлопьев. Траурный танец ледяных звёзд в колком вечернем сумраке. Сухие, измождённые ветви деревьев оголёнными нервами своих тонких запястий касаются этого свинцового неба - немой крик. Танец на грани агонии, на грани рассудка: главное - не оступиться. Им снова мнится, что всё вокруг нереально, и только это мрачное небо вторит их мыслям - скоро они точно канут в терпкое желанное безумие. Вместо древесного сока - битое стекло, вместо углекислого газа - молчаливый голод. Глупые хрупкие ветви - сдалось вам это небо? Наступит лето и снова укутает вас в свою нежную зелень, обогрев и покрыв наготу ощущений. Пряные северные ветры доносят обрывки давно отзвучавших песен, ароматы давно увядших цветов, имена давно забытых людей. Стоит ли привязываться к небу, если оно привыкло быть одиноким? И где проходит та черта, за которой уже не будет больно? От обжигающей холодом монохромной тревоги немеют чувства; глаза в глаза - я и не знала, что твои - цвета питерских туч.