***
10 декабря 2021 г., 12:31
Когда в руке дотлеет сигарета,
Я, может, закурю ещё одну.
Пусть ночь тихонько клонится к рассвету,
Путь всё уходит маршем в пустоту.
Пусть короли, да будь они неладны,
Сгорают, превращаясь в легкий прах,
И пусть стихи мои совсем нескладны,
Они дождутся часа во дворцах.
Мир не стоит: торопится. А как же?
И время растирает его в пыль,
И в новостях, в проклятом репортаже,
Зачем-то превращают сказку в быль.
И все бежит, летит, и спотыкаясь,
Пытается хоть что-нибудь успеть.
А я сижу, курю. Уже смеркалось...
Прохладно. Свитер стоило надеть.
Когда в руке дотлеет сигарета,
Я точно закурю ещё одну.
Ведь песнь моя пока совсем не спета,
Ведь не иду... Я не иду ко дну!
Ведь я живу, дышу, мечтаю даже,
Не тороплюсь. Успеть всегда смогу.
"Мир умирает!" — фраза в репортаже.
А мне-то что? А я сижу.
Курю.
