Без конца

Слабая тряпичная игрушка с жалобным хрустом рвётся в твоих руках. Не успела спрятаться. Собственный крик рвёт твоё горло. В нём всё: ненависть, обида, гнев и боль нарастающей ломки. Ты не можешь это больше контролировать. Всё это свалилось неподъёмным грузом на твои хрупкие фарфоровые плечи слишком быстро, не давая опомниться и понять толком причину. Почему очаровательная винтажная кукла в светлом платьице для самого ада оказалась "слишком". Ты просто смотришь на её удаляющуюся невысокую фигуру, не имея возможности догнать и оставить себе - поставить на полку и любоваться пока не сотрутся от времени глаза. Естественно никто не подумал ни о ней, ни о тебе. Без неё живётся не сладко. Порой аж хочется снять голову с шатких шарниров и сыграть ей в бейсбол. Притупить боль не сложно - болтливые цветы заставляют чувствовать себя нужной, ведь без тебя они быстро завянут как бы сильно глупые растения это не отрицали. но даже своей болтовнёй цветы не могут заглушить мысли и внутренняя боль продолжает давить на тебя. Правая рука летит в труху соприкасаясь со стеной в бескрайней злобе. Плевать - в самопочинке быстро становишься амбидекстером. Краска на глазах идёт разводами от слёз. Сейчас ты искренне желаешь смерти всему вокруг, разбиваясь о твёрдые поверхности, без задней мысли уродуя себя новыми трещинами. Облегчённая улыбка трогает губы только когда ты ты лежишь на полу грудой крупных осколков. Твоя щипитильная предшественница бы в обморок упала от этого зрелища, сама боясь в своё время даже миллиметровых трещинок на своём чудесном теле. А ты радуешься как маленький ребёнок своим ранениям, потому что для себя разбиваться бессмысленно - разбиваются только для других людей. Разбиваются только если знают, что их кто-то склеит. И ты охотно в это веришь, веришь - она придёт. Склеит, приласкает, зацелует все трещинки на твоём разбитом лице и скажет как же прекрасно ты выглядишь. Не смотря ни на что останется с тобой. Ты слышишь как стучат о пол копыта, ощущаешь голубоватое тёплое свечение и чуть не плачешь от счастья. Это она. Она собирает твои осколки своими горячими когтистыми лапами, аккуратно промазывает клеем острые края, рисует заново лицо и ты наконец видишь её усталую улыбку, добрые глаза с малюсенькими зрачками. Ты наконец можешь обнять её, зарыться пальцами в густые спутанные волосы и аккуратно поцеловать в висок. Она фырчит - твои губы сильно царапаются. Тебя обнимают в ответ, говорят, как сильно скучали и ты незаметно расслабляешься в мягких руках, думая что лучше себя уже никогда не почувствуешь.

***

Злая фарфоровая кукла так и осталась осколками валяться на полу. За ней не пришли. Это был просто жалкий сон.