winter falls.

   у Джисона куча не решенных проблем, не написанных текстов песен, не изрисованных листов скетчбука. куча долгов по учёбе, а уже декабрь, рождество не за горами, но единственное, чего ему хочется – так это повеситься на рождественской ёлке.    прошло уже, наверное, две зимы с последней, по настоящему счастливой улыбки. воспоминания давят на виски, заставляя слезы собираться в уголках глаз, снова и снова выводить кривые линии на запястьях.    бессонница делает только хуже, а ведь даже в телефоне не посидишь, потому что все напоминает о Ли Минхо, прекрасном мальчике с милыми котиками на свитере, длинными ресницами и тёплой душой.    одна тысяча девяносто четыре дня бесконечных мучений в иллюзиях прошлого, заставляют давитья таблетками и сжимать сонную артерию подарочной лентой.    но Минхо не узнает, никогда. не узнает, как Джисону больно, не узнает, потому что у него своя жизнь, в которой Джисона нет, и не должно быть больше ни за что. Минхо счастлив, это самое главное. ему не нужен такой как Джисон.    ‹просто забудь, это была ошибка, я не хочу обременять себя отношениями. брось Джисон, мы совершенно разные.›    от этого и больно. ничего не вернётся на круги своя, Минхо не будет тискать щечки Джисона (которых и след простыл. он ел нормально последний раз одну тысячу девяносто четыре дня назад.) Хан каждое рождество мечтает испечь печенье вместе с ним, посмотреть фильм и уснуть в объятиях. но это теперь невозможно.    Хан Джисон ненавидит всего себя, ненавидит за то, что отдал свое сердце соседу по парте, и забыл забрать назад. осколки.    Джисон думал о смерти ровно сорок три раза. о Минхо – в двадцать пять раз больше. он помнит каждое признание в любви, каждый поцелуй по утрам, и каждое обьятие после трудного дня.    Хан Джисон умер одну тысячу девяносто пять дней назад, и в рождественскую ночь, спустя два сезона холодной зимы, пожелает Минхо – прожить долгую и счастливую жизнь, а себе – умереть. возможно, очередная попытка свести счёты с жизнью окажется успешной, и Джисону больше не придётся биться головой об стену, в попытках забыть абсолютно все, не придёться бить посуду в очередной истерике, потому что лезвие больше не режет, не придётся душить себя каждую ночь, чтобы наконец закрыть глаза на вечно.    ‹мы словно в кино, кажется, будто я задыхаюсь. я снова неуклюже борюсь с нашей давней историей, но ничего не могу с этим поделать, вновь замираю натыкаясь на твои следы, и снова всё вспоминаю.›       – Winter Falls –