Влюбленный (не) поэт

За окном сыпал снег, и улицы по новогоднему сияли гирляндами. Дома стояли укрытые толстенным белым покрывалом. Мороз колол холодом запоздалый народ, перешёптываясь обо всём на свете с ветром. Суетились на кухнях девушки и женщины, готовя что-то вкусное на стол, пока их парни, а может быть мужья, разбирались с украшениями или столами. Но вся эта праздничная атмосфера меркла на фоне самых светлых, но в то же время ужасных чувств. Эмиль влюбился. Глупо и обреченно, как только может это сделать он. -Спасибо... - грустно шепчет парень, ударяя себя по груди -Мне же влюбленности в друга в этой жизни не хватало. Сердце неприятно колет, давая понять, что не оно виновато в страданиях младшего, и Иманов слабо улыбается. Бьется - значит есть для кого. С этими словами он закрывает страничку старшего, переходя к новостной ленте. Куча постов о музыке, записей на стенках друзей и ещё парочка новостей от звёзд скрывали какую-то цитату из грустного паблика. "2022 меняет всё, но никогда не заменит верного собеседника - заметки". Парень этой шутки даже не понял, но комментаторы без лишних слов пояснили ему о новом хобби всех влюбленных: стихах. Вообще Эмиль себя не считал поэтом, да и стихов особо не слагал. Хотя, чего греха таить, он никогда этим не занимался. Вообще никогда. Но вряд-ли он кому то покажет свои произведения, так что бояться было нечего. Юноша нервно улыбнулся, и вышел из Vk, испуганным взглядом прожигая иконку "Заметок". -Так.... - он озадаченно почесал затылок, но все же через какое то время зашел в злополучное приложение. Строки в голове совсем не хотели складываться. Слова о любви и ненависти смешались в такую кашу, что было непонятно: а любит ли он вообще? Он попытался что-то накидать, но одного лишь взгляда хватило, чтобы понять, что это и неопытностью слабо назовешь. Скорее так, полет фантазии или просто выплеснутые на бумагу строчки. Те даже рифмы особо не имели, и это парня испугало. Но успокоившись, он все же начинает набирать первые строки:

А моя любовь забвенно спит сейчас в земле, Боже как я скучаю, солнце, по тебе...

-Так, нет. Это не то, все по новой.... - с глупой улыбкой шепчет он. В глазах скачут чертики, и глубоко в душе просыпается азарт, будоража все чувства связанные с Масленниковым. Предыдущих строк так и не стирает, а пишет ниже них что-то новое, но все равно грустное и в какой то степени пробивающее на слёзы:

Гори синем пламенем зимы, Все что нельзя позабыть. Покрывайся мраком тьмы, Все что могли мы с тобою любить. Пусть холод твоих глаз, Не вижу сейчас я, Я не забуду фраз, Что сказала судьба за меня.

-А что она за меня такого сказала, что я не забуду? - он вновь озадаченно посмотрел на строки, и тихонько простонал -Ну почему я не умею писать?! И вообще, за что... В один момент, сам не зная как, Эмиль уже писал Диме что-то в сообщениях, напрочь забыв о времени и о том, что именно от него он скрывал свои чувства. Безумно хотелось привлечь к себе хотя бы какое-то внимание со стороны мужчины. Ответа долго ожидать не пришлось. Масленников почти тут же написал: "Нет, стихи я ещё не писал. А тебе зачем и о чём?". А после прилетело ещё одно: "Попробуй за основу взять чужую поэзию. Пушкин неплохо о любви пишет, Цветаева" На этих словах парень вдруг поднял взгляд карих глаз, только что прожигавших экран, и задумался. Прокручивая в голове самые идеальные, по его мнению, строки о любви и ненависти, о войне и мире, о нём и о себе, Иманов, на сколько быстро только мог, стал печатать то самое:

За что я тебя люблю? За глаз голубых чистоту. За вольность и красоту, И просто за то, что могу. За что ты не любишь меня? Потому что я, как чума. Для тебя я страшнее болезни. И за то что влюблен в тебя. Почему ты любишь её? А вот это прости я не знаю, За какие заслуги священны, По губам я твоим прочитаю... И я глупо как-то скучаю, И ночами совсем не сплю. Себя вольности я лишаю, Но за что-то все же люблю.