***
Асфальт раскалился до такой степени, что мнётся от каждого шага по нему, а липкий чёрный гудрон на нём пачкает обувь. Особенно обидно, если белую. Лёша бежит с букетом цветов. Он хочет преподнести его как можно быстрее. Он улыбается в ответ солнцу, которое посчитало, что лучшим знаком внимания будет его отражение в лёшиных тёмных очках. Летний день в самом разгаре. На улице, как передавала девушка из прогноза погоды +32 градуса, но ощущаться должно как +28. А на самом деле ни то, ни другое. Жару можно буквально почувствовать руками. Она мягкая и горячая, выскальзывает из-под пальцев, а под волосы сама лезет и льётся из-под них пóтом, который после преодоления бровей уже почти не видно. В подъезде не так жарко, как на улице, но есть ещё, к чему стремиться. А если точнее - под кондиционер в маленькую прохладную квартиру. И вот уже Лёша открывает дверь. Но из квартиры не тянет живительным холодком, воскрешающим после прогулки. Нурлан выходит из комнаты и, нагло улыбаясь, здоровается. Лёша уже в ярости. Да, Нурлану, конечно, постоянно холодно, но он может потеплей одеться, если замёрзнет под кондиционером. А что делать Лёше? Не раздеваться же ему до конца! Тем более, что это не поможет. Лёша понимает, что Нурлан не включал кондиционер специально для него, и торжественно вручает букет в качестве мести или, скорее, реванша. Хотя, если подумать, он готовил этот план с утра, а Нурлану мысль о том, чтобы выключить кондиционер и открыть окна, скорее всего, пришла только тогда, когда Лёша вышел из квартиры. Но сейчас это особо не важно, потому что Нурлан уже держит в руках букет. И краснеет. Но не от смущения, а от того, что его рецепторы уловили частички пыльцы этих цветов. Теперь Лёша тоже улыбается. А Нурлан, подавляя кашель и чуть ли не смясь, спрашивает: -Какой у нас... счёт? -Я веду! - хихикнув, отвечает Лёша. -Не-ет... Кха... Вчера у нас была ничья, а сегодня один один, так что мы до сих пор идём нога... Кха... в ногу! -Мой розыгрыш лучше, так что его можно посчитать и за два балла! -Кха... Розыгрыш? Ах!.. А-чхи! - Нурлан чихает в рукав, а Лёша не хочет прерывать его самодовольная речи даже фразой "Будь здоров". Нурлан шмыгает носом и продолжает. - Ты называешь это розыгрышем? Это слово последний раз использовали... Кха... в прошлом веке! -Во-первых! Ты чего от темы отходишь? Просто признайся себе в том, что я побеждают! Во-вторых! Отличное слово, не придирайся. В-третьих! Будь зд... Будь больной! -Кха... Спасибо! - Нурлан останавливает себя и анализирует лёшины слова. - Ты что сейчас сказал? В ответ Лёша смеётся. -Теперь я точно впереди!***
Между домами лежит тот самый приятный холодок, которого днём так не хватало Лёше. В квартире горит свет, а её обитатели мирно устроились за маленьким раскладным столиком в той её части, где, предположительно, должна быть кухня. В студии на двадцать три квадратных метра это не так легко обозначить. Букет в мусорке, а Нурлан оделся потеплей. По телевизору идёт какой-то американский мультфильм. Его предложил посмотреть Лёша. Предложил, но не смотрит. Ни он сам, ни Нурлан. Ведь они заняты друг другом. Нурлан злится на Лёшу за то, что тот спрятал его таблетки от аллергии, а Лёша, в свою очередь, злится на Нурлана за то, что он брюнет. -А я считаю, что ты фиговый шутник! Гораздо интересней слушать их диалог, пропуская, через одну, реплику каждого. -А ты вообще, блин... Нурлан. -Чего? -Да ничего блин! -А мне есть что тебе сказать. -Говори уже! -Я тебя люблю! - Нурлан улыбается. А потом протирает рукавом губы и тянется к Лёше через стол. А тот резко наклоняется вперёд. - Ай! - Нурлан принимает своё прежнее положение, в котором скорбил об утрате таблеток, и трёт рукой лоб. - У тебя из чего голова сделана!? -Чистый железобетон! - Лёша смеётся и стучит пальцем себе по виску. Нурлану тоже смешно, даже несмотря на торжество Лёши из-за победы в сегодняшнем бою.***
Телевизор транслирует мультфильм серия за серией. Но точно не для тех, кто его включил. Ведь сейчас они крепко обнимаются. Завтра они снова устроят этот бой, но, кто в нём победит, пока неизвестно.