За рабочим столом

      Я пишу стихи от злости.       Мне картина дорога:       Вижу череп, вижу кости       Побеждённого врага.       Мне приятней этот образ       Всех изнеженных Джоконд:       Развороченные рёбра,       Тихий хруст под гром: «Вперёд!»       (Как приятно видеть звуки!       Как приятно слышать холст!),       И — ни грамма праздной скуки!       И — пыхтеть, как паровоз,       Чтоб поэзии снаряды       На хребте своём возить,       Жизнь дешёвую богатых       Чтобы в сердце поразить,       Чтобы новые скелеты       Появились на полях,       Чтобы вздёрнули поэты       Хриплых муз на фонарях,       Чтоб в томах энциклопедий       Написали так про нас:       «Есть их доля в той победе,       Что добыл рабочий класс»,       Чтоб потом редактор строгий       Не скупился, поместил,       Простотой пугая, строки,       Где убитым счёт подбил:       Мракобесие и косность,       Шовинизм, расизм, фашизм,       Ложь, обман, двуличье, подлость,       Мать их — мира денег жизнь...       Лишь увижу эти кости —       Пусть волнуется эфир!       Кто писал стихи от злости,       Крикнет: «Берегите мир!»