Маски

Она. Она такая же как всё, серая масса нашей "зелёной" планеты. Её знают в узких кругах, знают на столько, на сколько она сама позволяет им себя узнать, показывает себя так, как ей выгодно, чтобы она выглядела в их глазах. Так делают все. Все стараются жить так, чтобы о них сложилось хорошее впечатление, чтобы их уважали, любили, боялись, чтобы им сопереживали и сочувствовали, чтобы ими интересовались. Для этого все притворяться, лгут, изменяют себя, изменяют всё вокруг и надевают маски. Она тоже носит маски. Много, очень много самых разнообразных масок, и каждый видит только ту маску, которую она им показывает, каждый принимает маску за настоящую её. Конечно, на свете есть люди, которые могут читать маски, видеть, что под ними. Она знакома с парой таких людей, но ведь, под одну маску всегда можно надеть несколько?       Под маску храбреца можно надеть маску труса, которая скрывает храбрость. Но что, если если маска на тебе не одна? Она надела слишком много масок и уже сама не может отличить реальность от вымысла. У неё слишком много самых разнообразных личин. Если пройтись, и спросить у её знакомых, кто она, какая она, и как вы опишете её, то все ответы будут разными. Если первые ответят, что она энергична и светла, что она никогда не теряет заряда оптимизма, всёгда светится от радости и много шутит, сверкая глазами, в которых отражается безграничное счастье и любовь к миру, то вторые скажут вам, что она холодна, закрыта в себе и они никогда не видели её искренней улыбки и не слышали её смеха. Только те хриплые, с ноткой презрения к жизни и издёвки, смешки, которые можно услышать от неё после её же шуток про смерть и рассуждения о том, как лучше покончить жазнь самоубийством. Третьи начнут говорить о том, что она прилежна, любит книги и получать новые знания, следит за дисциплиной и порядком, всегда найдёт решение на любой вопрос и никогда не будет никому перечить. Что она тиха, незаметна для окружающих и никогда даже не пикнет, если её оскорбляют. Но ведь ответ четвёртых говорит об обратном. "Она никогда не унывает и всегда найдёт, чем занять себя и нас. Вот на днях она стащила где-то лом и мы вместе вскрывали подвал в заброшке неподалёку, откуда потом с хохотом уносились прочь, когда нас застукали какие-то левые бабульки, выгуливаюшие собак. А до этого она на спор поцеловала директрису, которая оказалась рядом с нашим закутком под лестницей не в самое неудачное для себя время... А каким слоем отборного мата она покрыла пацанов с юрфака, которые пытались испугать её, там даже преподы немного афигели от этого..." Она состоит из пошлых шутеек, из флирта со всеми подряд, независимо от пола и возраста, она меняет пассий как перчатки, не с кем не оставаясь долго, но знаеетё, при этом она очень тихая и неприметная, не знал бы я ее так хорошо, сказал бы, что у неё не разу в жизни не то, что отношений, друзей не было– ответят вам пятые. Шестые ответят иначе, ответ седьмых будет в множество раз отличаться от того, что было сказано до него. Все скажут про неё что-то своё, опишут её иначе, чем остальные. Они всё видели и знают разную её, разные маски, которые были сделаны и надеты специально для них, только они видят её так. Для каждого из них она– кто-то, кем они восхищаются, тот, кем дорожат. Для каждого из них она– тот кого они знают. Но что делать, если она сама уже не знает, какая из множества её личностей настоящая. Запутаться в самом себе. Вроде не несущая никакой угрозы и глубокого смысла фраза. А если человек действительно запутался сам в себе, в множестве надетых на него масок, в том, кто он на самом деле, какие эмоции испытывает, какой он настоящий? Что делать тогда? Как этому человеку понять, какие эмоции он сейчас ощущает, маска ли то, что видят сейчас на его лице окружающие, или это настоящие эмоции взяли верх? Она уже несколько лет пытается понять себя. Спрашивать других о том, какая она, смысла не имеет, ведь все скажут лишь о её многочисленых масках, а она сама запутается в этой вязкой паутине лжи ещё больше, окончательно теряя возможность выкорабкаться из неё к своим настоящим эмоциям, дать волю своей личности, которая затерялась среди множества личин, и уже вполне может быть просто очередной надетой маской. ...Мысли... ...Мысли и вопросы... ...Размышления, вопросы и опять мысли... ...Мысли-мысли-мысли, опять эти мысли... Мысли, которые теперь преследуют её везде, мешают дышать и жить. Она думает о том, когда она потеряла себя. О том, что было ли у неё вобще своё "я", или она всегда была пустой оболочкой, вместо настоящих и живых эмоций у которой– маски, которыми она пытается закрыть пустоту на сердце и в душе. Но ведь она чувствует. По крайней мере ей кажется, что эти эмоции принадлежат ей. Эта боль, это душащее чувство одиночества и ненужности никому, после того, как самый близкий человек без лишних слов оставляет тебя, когда ты только поднял его с колен и начал подниматься сам. Он оставляет тебя, вновь сталкивая вниз, а сам со спокойной душой окончательно выпрямляясь и идя на встречу более живому человеку, нежели ты, который теперь снова скорчился где-то во тьме, чувствуя, что ты вряд ли уже когда-нибудь сможешь подняться. Но проходит время и она начинает сомневаться, не были ли все те чувства и эмоции, которые вроде бы шли из начавшей трепетать души ложью. Чувствовала ли она что-нибудь в действительности, и всё это была краткая эйфория от осознания того, что ты стал хоть кому-то нужен? И она молчит. Молчит, отпуская близкого человека, молчит, размышляя о том, был ли он действительно ей близок, молчит, потому что не знает, а реальны ли были все те чувства, все те эмоции, даже то чувство одиночества, которое сжирало её изнутри? Может, это была очередная маска, надетая скорее для самого себя, ей ведь так хотелось найти свои эмоции и чувства, понять, что она тоже жива? Вновь мысли Вновь она не может уснуть, потому что мысли пожирают всю её изнутри Вновь она пытается понять себя, избавиться от навязчивых мыслей Вновь она терпит неудачу Они уже приелись, стали частью её самой, теперь эти навязчивые мысли всегда с ней, она вновь размышляет о всём том, что недаёт ей покоя, внешне никак не показывая то, что её голова забита не той очередной розовой чепухой, о которой думают люди, окружающие её. И ведь никто даже не поинтересовался, что с ней, они просто не видят её, они привыкли видеть только маски и даже не подозревают, что её начтоящих эмоций нет не только на её лице, которое они видят, но и в глубине всех тех личин, которые она носит. А она уже даже не пытается понять себя и то, что она чувствует на самом деле. Она смирилась с тем, что даже она не знает настоящую себя, она свыклась с этой мыслью, и с тем комом остальных мыслей, вертящихся у неё в мозгу и грызущих стенки черепной коробки по ночам, раньше заставляя её мучиться с ними, а теперь послушно расползшимися кто-куда и лишь изредка напоминая о своём присутствии. Она свыклась с этим, но кто сказал, что до конца жизни? Хотя тут всё очень неоднозначно... Но ведь она продолжает задаваться этим вопросом и искать на него ответ Кто-то ищет смысл жизни, кто-то нашёл его, кто-то просто живёт, не задумываясь ни о чём сложном, а она думает о том, какова она на самом деле. И ведь она смогла найти себя Четыре секунды. Четыре одновременно быстрых и медленных секунды, на которые она смогла найти ту часть себя, которую так долго и упорно искала. Говорят, что самое хорошее случается к концу. Не важно чего– книги, фильма, истории, жизни. Она не согласиться с этим, хоть она и добилась своей цели. Но... Была ли она рада, наконец поняв, какая она на самом деле, что она чувствует, что ощущает, о чём думает? Была ли она рада, поняв, что она ничтожна? Зачем ей нужны были все эти маски, надетые на неё, вся ложь, что лилась из её рта? Зачем ей столько личин, столько личностей, которые она создавала для каждого человека по отдельности? Ответ прост: чтобы скрыть свою ничтожность даже от себя. Обычно люди прыгают с крыш после того, что узнают что они ничтожны. Она же поняла свою ничтожность, только сделав шаг в пропасть, отправив своё тело в последний, четырех-секундный прыжок в пустоту.