Семь лет из жизни гражданина Бюзо

То была яркая, шумная осень. Тепло солнца и горячность речей. Шелест багряных листьев был весел, даже мелодичен. Никто не думал о том, что скоро небо заполнят бесконечные свинцовые тучи и грянет гром. Пронизывающий холод будет бесконечным, и в нём родится зима. Дом гражданина Ролана был полон друзей, которые были счастливы отпраздновать окончание жестоких беспорядков и, самое главное, запоздалое, но столь желанное падение монархии. Среди них был и Франсуа, который, в отличии от прочих в тот вечер, не был так безмятежен, напротив, он казался чересчур задумчивым. Из почти тёмного коридора на него с любопытством смотрела одиннадцатилетняя девочка, державшая в руках какое-то засушенное соцветие. И на секунду взглянув в эти тёплые карие, как у матери, глаза, его обуял столь сильный стыд, что всё его лицо покрылось пятнами, а вилка выпала из руки. Он чувствовал себя безмерно виноватым перед этой идиллией. Один, даже самый незначительный шаг с его стороны мог разрушить эту семью, а видеть горе ему совсем не хотелось. Он осторожно повернулся к Манон, хозяйке дома. И она с сочувственной нежностью улыбнулась ему и сказала: - Господин Бюзо, прошу вас, сыграйте нам что-нибудь. Этот вечер не будет так хорош без пьес для клавесина в вашем исполнении. Он поклонился и без лишних слов сел за инструмент. Только так Франсуа мог выразить глубину своих переживаний, и никак иначе.