Календарь

Сто семьдесят четыре. Стас вычеркивает очередной день в календаре. Сегодня — тридцать первое декабря, а значит он живёт самостоятельно уже сто семьдесят четыре дня. Чёрная линия маркера на белой бумаге напоминает похоронную ленту. Символично. День умирает. Год умирает. Наготове новый календарь. Двенадцать листов белой меловой бумаги. Триста шестесят пять пустых квадратиков — триста шестесят пять новых дней. Дней для самостоятельных решений. Начиная с «Что надеть?» и «Что съесть на завтрак?» — банальных, казалось бы, но ударющих поддых на первых порах самостоятельной жизни. Иногда кажется, что проще было бы малодушно плыть по течению (какая ирония, с его-то историей). Действовать по чужой указке. Жить по чужой указке. Не брать ответственность. Дашка обнимает за плечи, суёт в руки бокал с шампанским. Кто-то включил трансляцию курантов и разноголосый хор дружно отчитывает удары. Стас выдыхает. Впереди новые триста шестьдесят пять дней, чтобы облажаться. Триста шестьдесят пять дней, чтобы не облажаться. Принимать решения страшно, но поддаться потоку, чтобы через несколько лет обнаружить себя в несвоей жизни ещё страшней. Иногда будущее — это не только неизвестность тёмных глубин. Иногда будущее — свет на поверхности воды. Но всегда — выбор. Главное, чтобы за него не было стыдно перед собой.