20" est sacre.
19 декабря 2021 г., 01:24
я грустил однажды в поле,
в целом царстве лебеды.
ветер мне шептал о боли,
что он знает суть беды.
холод утреннего зноя, раннего и никакого,
подползал кровавым светом
волн зари, пятна кривого,
что округло вялило перед обедом.
блеск, туман, туман и лес.
это я со старой лупой выжигал на палке руны,
упал с улыбками в овраг, и там воскрес.
воскрес огонь, как лай лисы июня.
цеплялся сон за край одного глаза,
закат переходил по-летнему в закат — через рассвет.
не померещилось, так знать бы сразу,
что хрустально-застывшего, как моего прошлого, теперь нет.
букеты перестали вянуть, но умер даже мой искусственный:
расплавились, едва на них удушье капнуло слезами,
скатались, соскалились в пластик, им грустно быть.
пока ствол застрял у виска, язык перебирал от «а» до «сезам»,
дальше что-то громкое и грустное.
вызываешь дьявола и жалуешься,
дескать, тусклый я.
а главное, назло не изжариваешься.
