Мой любимый Игореша

***

Петя как обычно находился в каком то обшарпанном клубе. Он ходил по кабинкам туалета, ища каких нибудь нариков, чтобы забрать у них наркоты, так как его запасы начали кончаться. Клуб сверкал разноцветными огнями, а музыка била по ушам, заглушая все остальные звуки. Пьяные потные тела, уже еле двигающиеся под музыку и сильный запах различного алкоголя. Он не любил подобные места, из за того что здесь в основном, собирается всякий сброд, которые не могут найти денег на более дорогое развлечение, а не этот душный клуб в каких ебенях. Наконец, найдя какого то лошка в последней кабинке, он увидел его без сознания, с пеной у рта. Он пожал плечами, вытащив у него из кармана белый порошок в пакетике. Он не собирался спасать этого чела. Он ему никто, ну и пусть говна пожует, лох, переборщил с дозой, значит пусть расплачивается. Парень вылез из этого вонючего клуба, отдышавшись и поправляя волосы. Он почувствовал у себя на ладонях пот со лба. — этот клуб походу, и в прямом, и в переносном смысле душный — сказал тот, садясь в свою машину. Парень закрыл окна на машине, двери и достал желанный пакетик из кармана. "Нет, ещё рано" — нехотя убеждал себя тот, заведя машину. Петя ехал домой. ехал домой. Почти любого человека могло что то ждать дома: семья, любовь, питомцы, да в конце концов тот самый последний кусок торта, который ты оставил, чтобы съесть после работы. Но, увы, Петю не ждёт ничего и никто. Возможно, это и к лучшему, а возможно и нет.У него не было никакого смысла возвращаться домой. Там не было уютно, также как и везде, где побывал Хазин. Туда не хотелось возвращаться. Нет, не потому что там грязно, все валяется не пойми где. Нет. В его квартире было идеально чисто, все минималистично и красиво, дорого-богато. В квартиру было неприятно возвращаться потому что там было пусто, совсем. От нее шли мурашки по коже, из за того,что он почти не открывает жалюзи. Все скучно, удручающе. Но, ему приходилось возвращаться туда, потому что больше некуда. Парень ехал, следя за дорогой, но в голове был только этот чертов пакетик с наркотиками. Мысли о чем то хорошем у него редко возникали, так что, он вообще не мог подумать о чем то другом. Руки затряслись. Такое часто случается. Нет, не из за ломки, просто он на нервах 24/7, так что, иногда такое бывает. Он поправил волосы одной рукой, стоя на светофоре. Хазин приехал, припарковав машину. Он вышел из машины и пошел к себе домой, поднимаясь на этаж. Открыв дверь своей квартиры, он стал разуваться. Повесив свое любимое чёрное пальто, он поправил волосы, и пошел в свою комнату. Он даже не стал включать свет в квартире. А собственно, зачем?.. Переодевшись в домашние, белые широкие штаны и такую же широкую белую футболку, он умылся, Посмотрев на себя в зеркало. Бледная кожа. Небольшие высыпания, сильные мешки под глазами на носу еле видны милые веснушки.Обкусанные до довольно глубоких ран губы. Тонкие, очень ярко выраженные скулы. Изящная шея. Длинные пальцы. Он с отвращением отвернулся, выходя из ванной. Ноги подкосились, а веки потяжелели. Добравшись кое-как до кровати, он тут же упал на нее, укрываясь одеялом и сворачиваясь клубком, обнимая другую подушку в руках. Раньше она помогала ему не видеть каждодневных кошмаров, но сейчас даже она, и таблетки не помогают. Закрыв глаза, он накрылся одеялом с головой, ворочась от страшных кошмаров, которые не давали ему спокойно спать. Он знал, что это все его разум. И это пугало его ещё больше.