Марионетка

Он проснулся в душной комнате. Серость. Все здесь было не то что пустым, оно было безжизненным. Кажется, даже воздух имел этот мерзкий оттенок. Ты очнулся и не понимаешь ни кто ты, ни что происходит, ни как ты тут оказался. Приходишь в себя, слоняешься по доступным метрам, пытаешься вспомнить — ничего. Он тоже не понимал, в его голове будто не осталось ничего из моментов прошлого. Человек, оказавшийся никем в первую очередь для себя. Пытаешься осознать, было ли у тебя имя, жизнь до, часами роешься в собственных мозгах... И не находишь ничего. Думаешь о предметах вокруг и понятия не имеешь о том, что это... Вдруг мелькает мысль, но не отсюда. Крупица воспоминаний. Ещё одна! Собираешь по частям обрывки. Парень рассматривал лежащую на столе книгу, пытаясь прочитать название на толстом корешке: "О... Одни... В... Во тьме!" Нахлынул поток мыслей. Он знает её! У него была жизнь! И это помещение, предметы, он знает! Ты вспоминаешь, удивляешься, что умеешь читать, писать, но почему ты забыл? Что случилось в твоей жизни, что ты забыл про все это? Он решился выйти из комнаты. Надел старые джинсы, первую попавшуюся рубашку — а что, уже неплохо. Он не помнил случившегося, однако очень хотел достать это из глубин своего разума. Всегда так. Ты хочешь знать почему в памяти не осталось ничего. Хотя, быть может, так даже лучше. Парень вышел в коридор: "Точно, тут я не закончил клеить обои. Наверное, придется заново разводить клей. Те́е не понравится.. Тея?" Она была его супругой, девушка, которая любила его. В голове рисуется образ невыской блондинки, похожей больше на ребенка, чем на человека двадцати трёх лет. Всегда опрятная, всегда нежная и заботливая, но нелюбимая. Отец настоял на выгодном браке. Часто ли ты делаешь так, как сказали другие? Общество, семья, так ли они важны? Неужели из-за них ты будешь жить так, как тебе сказали? И он не хотел, но слушался. И в какой-то момент сломался. Муж будто заново изучал дом, постепенно вспоминая каждый метр маленькой "трёшки" — подарка на свадьбу... Кем? Да не важно. Добравшись до кухни он увидел на столе записку: "Либ, я не знаю, почему ты так поступил, но помни: я всегда поддержу тебя. Завтрак в холодильнике. Буду к девяти." Либерт. Значит так меня зовут... Она всегда звала меня по имени Единственная, первая, кто был по-настоящему добр ко мне, даже не зная ни моего имени, ничего. Зря к ней привязался. Сложно, когда влюбляешься всерьез, тебя тянет к человеку — и ты уже зависим. Ты зависишь от того, кто тебя не любит, и это больно. Пытаешься порвать цепь, сбежать, однако бесполезно. Либерт вспомнил её — первую и настоящую любовь: девушка, которая протянула руку помощи. Парк, дождь, полная безысходность и она. Агнесса. Её каштановые волосы с подкрашенными в красный кончиками, единственные в мире карие глаза. Забота, ощущение собственной ценности — вот что является сильнейшим наркотиком. Ты годами получаешь отказы, пытаешься забыть... Но как? Как забыть того, кого любишь? Невероятно сложно. Проще страдать, все мы это любим. Плыть по течению и жить как говорит общество? Либерт всегда жил так, как скажут. Отучился, женился, был счастлив?