Снимки твоей любви

Звуки лёгкой музыки и шуршания страниц прервало извещение о сообщении. Молодой человек, отложив книгу на диван, на котором он сидел, поднялся. Телефон обнаружился совсем рядом, на полу. Брюнет долго гипнотизировал телефон, но сообщение открыл. Увидев имя отправителя и пустое сообщение, он, недолго думая, пошёл к входной двери, открыл и под ковриком нашёл очередной белый конверт. Закрыв дверь, он вернулся в зал, снова садясь на диван и вскрывая конверт. На фото был изображён жгучий брюнет модельной внешности, придерживающий за бёдра молоденькую девушку, которую с блаженством трахал, вжимая в стену ресторанного туалета. Просмотрев на фото ещё несколько минут, парень со спокойным выражением лица отложил его и взял прилагающеюся маленькую записку. * Ресторан "Мираж" 17,08. Девушке двадцать лет. Дочь богатого бизнесмена, не замужем * Усмехнувшись, парень отложил все бумажки, пошёл на балкон и достал из шкафа большую коробку. Взяв из неё самый верхний альбом, он вернулся в комнату. Брюнет открыл первую страницу, быстро просмотрел, тоже самое сделал с остальными. На самой последней странице он остановился, взял фото и вставил его внутрь, маленькая записка легла рядом. Отложив альбом, он взял в руки заготовленный чистый лист бумаги и ручку. Подложил книгу под низ, чтобы лист не помялся, начал писать. "Здравствуй, Серёжа! Сегодня мне пришёл очередной конверт. Белый. Их у меня столько было за всё это время, что целый пакетик собрался. И в каждом конверте твои снимки любви ко мне. В этот раз девочка просто класс, надеюсь, ты получишь много денег за ночь с ней. Как, в принципе, от каждого своего клиента... Знаешь... Я ведь тебя на самом деле любил. Первый год с тобой казался мне сказкой, которую ты мне подарил. Цветы, сладости, прогулки, подарки, ночи любви... Они для меня были самыми лучшими, потому что их дарил мне ты - самый любимый и неповторимый... Но сказка кончилась. Может, ты не помнишь тот день. Это было два года назад, суббота, 29 июня. Я так тогда готовился: убрал в квартире, приготовил вкусный ужин, сходил в салон и сделал всё, что ты так любил. Ведь в тот день была годовщина, один год наших отношений. А ты просто пришёл и завалился спать. Я не обижался, хотя было неприятно, что ты забыл наш праздник. Уже раздевая тебя, я заметил несколько засосов и царапин. Я ведь никогда на тебе отметины не оставлял. Ты не представляешь, как мне было плохо. Думал, умру от боли и тоски. Я плакал, сидя в нашей ванной всю ночь, а утром встал и приготовил тебе завтрак. Как обычно. Закатывать скандала не хотелось. Просто пережил всё это. Прошло пара дней, и снова та же картина, только в другом месте. Серёж, ты даже не замечал, что твои любовники ставили отметины на тебе. Хотя, что сейчас говорить. Наверное, я бесхребетный дурак или мазохист. Мазохист всё-таки, раз столько терпел всё это. На те деньги, что ты приносил домой, я нанял частного детектива. Мужчина понял мою проблему и не осудил. Он помог мне. За тобой следили. Сначала я приезжал сам за фотографиями, а когда количество перевалило за несколько десятков, начал получать пустое сообщение на телефоне и конвертики. Я мучил сам себя. Смотря каждый раз на новое фото. Девушки, парни, мужчины и дамы бальзаковского возраста. Все они были разными, но ты оставался таким же... Я благодарен тебе, что не было рыжих. Ведь ты так любил мой цвет волос, как и сами волосы. Твоя апельсинка... Хех. Как мне нравилась это кличка, но после я стал её ненавидеть. С каждым днём я медленно умирал, как душой, так и телом. Много денег ушло для поддержания своего внешнего вида, чтобы ты ничего не заподозрил. Хотя куда там... Любовью занимались пару раз в месяц, в перерывах между всеми. Дома почти не бывал, командировки, в чужой постели. Но всё равно ждал. Ждал, когда ты придёшь, но ты не приходил. Только деньги присылал... Эти никому ненужные грёбаные деньги. И почти после года... Я устал, я просто устал. Устал тебя ждать. Об измене я даже и не думал, был верен тебе. Но всё изменилось. Появился человек, который меня полюбил, отчаянно и сильно. Я не придавал его чувствам значения, а он ждал, когда я приду. За все наши встречи в салоне, куда я ходил, я понял, что любовь к тебе проходит. Всё равно не принимал чужих чувств. Но моему терпению пришёл конец. На вторую годовщину ты не пришел совсем. Ни звонка, ни сообщения. Ни - че - го. В тот вечер позвонил друг и сообщил, что видел, как ты, Серёжа, праздновал День Рождения очередного любовника, а про наш праздник забыл. А через час пришло ваше фото с ним в постели. Ты мне столько раз говорил, что любишь, даже продолжая изменять. Только любви твоей я не видел. Даже когда сообщил тебе, что уезжаю на учёбу в другой город. Ты меня отпустил. А я просто переехал к Илье - мастеру из салона. В тот день мы с ним занимались любовью до глубокой ночи. Он любил меня, а я любил его. И это было прекрасно. Я не понимал, почему я был всегда снизу. Это уже потом понял, что твоя жопа вся растраханная была, и ты боялся. Боялся, что я узнаю. До сих пор не могу понять, зачем я тебе был нужен... За этот год, что мы не виделись, а только созванивались, я успел поменяться: остриг твои любимые длинные волосы и перекрасился в тёмный цвет. Поменял стиль в одежде, на более агрессивный, а не как ты любил, стиль милого мальчика. А самое главное... Я обрёл настоящую любовь. Моего любимоё солнышко - Илью. 29 июня - три года. А в новом конверте очередное фото. И ничего от тебя мне. Я на самом деле мазохист. Хотя, нет! Не мазохист, потому что я не страдаю. Остался только интерес, когда же ты поймёшь: Я БОЛЬШЕ НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, СЕРЁЖА. И твои каждодневные признания в "любви" меня не волнуют. И все фотки я собирал только для того, чтобы пополнить коллекцию в последнем альбоме и прислать тебе. Просить прощения слишком поздно. Мне уж точно оно не нужно. Вот и всё. Меня ждёт Илья, у нас годовщина - 30 июня. Один самый счастливый год в моей жизни. Прощай, Серёжа... " Закончив, молодой человек встал, отложив исписанный лист. Слёз не было. Ни одной эмоции к этому человеку. Просто грустная улыбка. Заполненная альбомами коробка вместе с письмом были отправлены адресату без указания обратного адреса. Звук ключей в замочной скважине отвлёк Пашу от мыслей о предстоящей поездке за город. И через минуту родные и любимые руки крепко обняли его. - Привет, любимый, - поцелуй в шею. - Привет, - Паша повернулся на диване и сел, притянул блондина себе на руки и начал целовать в губы. - Что случилось? - запыхавшийся Илья снимал домашнюю майку с любимого. - Ничего. Теперь уже ничего. Иди ко мне. Снова объятия и влажные поцелуи, приносящие удовольствие обоим. Руки сжимают попу Ильи и притягивают, пока сам блондин ласкает член любимого в расстёгнутых джинсах. - Люблю тебя. Как же я люблю тебя, - рука движется быстрее, лаская головку и весь ствол, поцелуй ещё крепче, вторая рука перекатывает в руке поджавшиеся яички, доставляя Паше ещё больше удовольствия. - Мммм... Люблю тебя, Солнце, - расслабленный брюнет откинулся на спинку дивана, обнимая сидящего на коленях Илью. Заметив мокрое пятно в районе паха любимого, Паша улыбнулся. - Голодный, наверное? - Угу. Я только ополоснусь и приду. Чмокнув в губы Пашу, Илья вышел из зала. Телефонная мелодия зазвучала в тишине комнаты. Брюнет посмотрел на имя входящего и отключил телефон. Последовал за любимым. Конец.