Неотправленное письмо

      Её письма так и остались неотправленными. Но не прочитанными – не были. Однажды вечером, когда лёд давно остыл, а стены «Хрустального» были пусты, она — протянула их Этери. Села рядом. Тишина между ними была глубже, чем любые слова. Но каждая страница дышала. Слезы лились молча. Этери держала их в руках дольше, чем должна бы. И потом сказала: — А я всё это... Чувствовала тоже.. Женя изумленно посмотрела. — Ты знала? Этери кивнула. Глаза были холодными. Не строгими. Глаза были человека, который безумно сильно любит. — Я просто не знала, имею ли право. Быть для тебя… кем-то большим. Я ведь была твоим тренером. Я должна была беречь тебя. А вместо этого мы сломались. Женя улыбнулась чуть-чуть. — Мы не сломались. Мы выжили. Они сидели на скамейке у бортика. Её рука нашла руку Этери. Просто. Тепло. Как что-то, что должно было случиться раньше.       Они больше не прятались. Не жили прошлым. Не извинялись каждый день. Они строили новое вместе. Женя больше не каталась на соревнованиях. Но иногда – поздно ночью – она выходила на лед, а в углу катка – сидела она, та что навсегда забрала сердце фигуристки. И смотрела. Просто была. Просто оставалась. Это была не победа. Не золото. Не титул. Это была любовь. Тихая. Невыразимая. И настоящая.