"Человек, который не высказал"

Второе письмено "Человек, которой не высказал" ____ 1 Капля, выпадая из облака, разбивается об асфальт. Обувь скрипит. Запястье сводит. Музыка сходит с заднего фона, заполняя собой пространство. Она всё звучит, протяжно, долго. Что-то гремит в ней, стучась внутрь меня. Озеро в опавших листьях, покрывается рябыми точками, засыпает уставшее. Мне не хватает рук, чтобы не проливать тёплую воду, и до утренних глаз доходят лишь мокрые, холодные ладони. Окна занавесила. В доме всего два зеркала - их тоже. Они не отражают реальности, лгут мне и всем остальным. Лицо от туда - не моё. Я не такова. Я хуже, я неуверенней, я не заслуживаю этого зеркала. 2 Чудно видят люди друг друга: нет в этом ни правды, ни красоты. А всё, что есть, за блёклой стеной, смазывается, оставляя разводы на белом холсте. Сереет. Особенно если город, особенно если толпа - сплошные кляксы не имеющие ни форм, ни очертаний. И в такое время я становлюсь их подобием. Бледнеют глаза, засыхают губы, а горло сдавливает. Забываю дни, недели и месяца. Наступает безвременье, стекленеют мысли, пропадают чувства. И сдаёшься этому, и отчаянно, жалко ждёшь. Конец медлит, не наступает. И обречённой приходится носить своё тело, а внутри него эту бренность. Изматывающее занятие, бессмысленное. 3 Осень пахнет опавшими листьями, грозами и туманом. Она холодна, она и тепла - для каждой щеки своя. Эта походит на заезженную пластинку, пущенную снова по кругу. И каждый следующий раз она медлит в одном моменте, растягивая звук в ленту, долго, мучительно. Она поселяется внутрь, обвивает шлейфом душу, нежно сжимает в шёлковые тиски. Безмолвно, немо, её вспоминаешь лишь в прикосновении к музыке, когда звук перестаёт быть отдельно с тобой, разрастаясь в тебе, впуская свои побеги на твою иссохшую почву. А осень - это дожди… И с музыкой они заведомо знают друг друга по необходимость одной природы в другой. Вот и я молчу. Долго-долго уже не выходит от меня ни звука, ни слова, ни восклицания. Глаза застилает единственный диалог, невозможный, правдивый. Он будит ночами и играет-играет-играет. Он пленяет и циклит. Диалог мечты, диалог огромного страха. « - Я бы хотела сказать вам… О нет, постойте, нет слов, чтобы выразить… Как сказать вам, как донести?…» И он бы сказал за меня. Нет, он просил бы умолкнуть. Шептал бы «ти-и-ише». Молчат в такие времена и не дышат даже… «А перестал бы и он дышать?…» Как ловко это чувство схватывает внимание, как бесстрашно вгоняет в пугающее очарование честности. Как слепо оно к прошлым годам, как зло на них, как властно к сегодняшней жизни. И громадная стена молчания как рушащаяся дамба, как прохудившаяся плотина, как неотвеченное, желанное письмо, повелевает «К слову! К крику! Лишь бы спастись, пока…!». И него нет просьб у него, нет умолений, оно не ищет времени и места, необходимых в сценарной жизни. Он всегда то, что рушит и никогда не щадит. И кажется, всё нет конца этому, нет конца… *** Встретил человека, как две капли похожего на тебя. Сперва обрадовался, выпустил поводья жизни из рук, а затем осознал: человек этот - не долгожданные объятия, не покой и приют, человек этот - зеркало, спектральный анализ. При встречи мы будем столь учтивы, что не захотим обременять друг друга собой. Он и я настолько похожи, что мы можем видеть заранее, как наши жизни не переплетутся, как мы с уважением друг друга отпустим. "Две параллельные прямые" - пугающая истина математики и, как оказалось, жизни. _________