Плита

И жизнь словно сказка о том, что нельзя быть другим. В ней смысла практически нет — только холод и голод пустот. Как будто монету бросают в сосуд пустотелый — ни цели, ни целости, только объём оболочки и чёрные точки, где трещины были вчера. Ответ на вопрос отражён в предыдущем вопросе. Земля или осень — не важно. Всегда есть возможность забыть неприступность касаний, когда ты один сидишь в темноте, выдыхая её и вдыхая. В тебя заползает как спрут, бездыханный простор. Ни смеха, ни плача, ни слова, ни клёкота больше не нужно. Ненужные чувства осыпались краской бесцельно. Одно неизменно — отсюда никак не уйти. Свети — не свети, темнота уже жрёт альвеолы и если коснёшься кого-то — измажешь собой. Поэтому ты «не такой», не подходишь массовке ведь ты — выбраковка. Смириться ли, стать ли умнее, как будто умеешь играть со своей пустотой. И все были правы — узнай хоть о каждой науке, попробуй хоть всё, но вернёшься обратно в свой дом. В четыре стены, прямой угол и сущность пространства — пыль, мебель и краска. А прочее — лишние вещи. Твои отпечатки растут расслоением масс. Беги — не беги, рви нелепое тело на части — ты вновь беспричастен. Нельзя отдаляться от всех, нельзя забывать эту мелкую, главную слабость. Детали оставили части старинной лепнины от рук предыдущих, которых не нужно жалеть. Тебя намотает на провод от люстры однажды. И ткнёт пальцем каждый в твой труп на нелепой петле, не это не важно. Контакт потерял свою цену. И дом словно гроб, что расставил тебя по углам ты тоже здесь хлам — не подходишь по цвету и смыслу, а стены как стены. Безмолвны, сыры, холодны. Одни только сны убивают и делают больно. В толпе ты — покойник, похожий на тысячу лиц и смерть в одиночестве это не так уж и страшно. Страшнее — смотреть беспристрастно на чуждый финал: вчера вас любили, сегодня зароют, а завтра сдадут ваши вещи в ломбард в половину цены. Так разве важны мы как вещи, предметы на фото, когда и себе по отдельности мы не нужны? По белому цвету сползают лучи от светила и нет преломления, больше не видно цвета. Всё чёрное — белое в белом как краска под краской, как кожа под кожей, второе лицо на лице. Улыбка ли, внутренний вопль — бесполезное дело. Кому улыбаться? О чём здесь бесцельно кричать? Чат с русской рулеткой. Крути в голове барабан, глазами стреляя в свои неизменные стены. И дом это склеп. И ты сам закричать не сумеешь, когда обнаружишь свой труп из вчерашнего дня. Любите. Не трогайте. Просто убейте меня. И жизнь это сказка о том, что в стене были двери.