I
25 декабря 2021 г., 04:55
Не помню, что было тем вечером тёплым,
Опускались ли уже тогда мои веки?
Я пропах ароматом свежей свёклы
И заживо сгорел в таком же цвете.
Тремор моих рук ни на секунду
Чертей не сводит на нули.
Я тревожно почему-то паникую,
Будто в меня направлены стволы,
И вот-вот опустится курок;
Раз, я падал, три, я падал,
Но такой же мелкий, как сурок, —
Не вырос, не вкусил неправды.
Страдают ли вкусившие стабильность,
Твёрдо принявшие себя?
Со стыда горю обильно,
А другие хоть горят?
Для них тоже неудачи,
Как конец всецело света?
То есть, значит…
Конец есть у любого человека?
Мои итоги личного горения
Вышли сугубо в поведении:
Если б не рассвет мой алый,
Я бы не узнал, что
Апокалипсис для слабых.
Примечания:
да, стих — мысли перегоревшего человека
