К черту.

Утро. Трусливые лучики солнца прокрадываются сквозь шторы спальни. Я уже давно не сплю, но и не встаю – боюсь разбудить маленькое лохматое существо, которое сопит у меня на плече. Это ты. Пока «существо» спит, я анализирую вчерашнюю ночь. Клуб, выпивка, громкая музыка, продажные девушки, танцующий ты на столе… Стоп. Ты? На столе? Ладно, забудем. О, снова эти лучики. Слежу глазами за наглым кусочком света, и, хотя в комнате довольно темно, он умудряется освещать все. Вот он ползет по твоим ногам, вот по торсу, вот по лицу… Зарываю свои пальцы тебе в волосы. Твои волосы… этот чертовский цвет темного каштана. Или крепкого кофе. Они все еще в муссе для укладки и немного слипаются, а я аккуратно их разлепляю и смотрю, как ты просыпаешься. – Майкии-и… В следующую секунду утыкаешься носом мне в шею и дышишь, повторяя мое имя раз за разом. Пытаюсь отогнать наваждение и дежурно целую в висок, порываясь встать. И тут холодные руки обвивают меня. Черт. Они почему-то всегда сухие и холодные. Но безумно приятные. Твои руки – мой гребанный фетиш. Сидишь и обнимаешь меня. Я даже чувствую, как ты улыбаешься. Сжимаешь меня сильнее, так, что даже перехватывает дыхание. Ты хочешь настоять на своем, детка? О, да, ты это получишь. Разворачиваюсь и буквально вжимаю тебя в кровать, оседлав твои бедра. Вижу, как ты заводишься. От утренней туманной пелены в глазах не осталось и следа. Ты что-то урчишь мне в ухо, изредка покусывая мочку и цепляя ее языком. Боже, что ты творишь им? Билли… прекрати… вытворять… такие вещи… Провожу руками по твоему телу. Не накачанный, но красиво сложен, тебе даже идет. Языком вожу по торсу, рисуя только мне понятные узоры, ища точку G. Нашел. Стон, звонкий и глубокий, пробирает меня до мозга костей. Ты располосовал мне спину ногтями, но я даже не почувствовал. Лучи солнца светят в глаза, ослепляют. Я закрываю глаза, дабы спрятаться от света и углубляю поцелуй. Оказывается, у тебя очень сухие губы. Задыхаюсь. Но поцелуй не прерываю. Я лучше задохнусь, чем разорву эту возникшую между нами тонкую связь, такую редкую, прерываемую чередой глупостей под названием «жизнь». К черту утро. К черту мир. К черту жизнь. Моргаешь и разрываешь поцелуй. Зачем? Я снова окунаюсь в реальность. В холодные реалии, которые я так ненавижу. – Только не как неделю назад, - ты волнуешься и мнешь простынь, смотря на меня своими глазами. Зеленые, с карими вкраплениями. И дрожь проходит по всему телу, как разряд электрического тока. Подползаю к тебе и мягко укладываю на кровать, только теперь действую без фанатизма, аккуратно и нежно. Я только сейчас почувствовал, насколько ты хрупок. Солнце уже взошло. Словно оно следит, чем мы тут занимаемся. Ты потрясающий. Прекрасный. Знаешь об этом? Знай. – Я осторожно. Ты судорожно киваешь и откидываешь голову назад. Я боюсь снова сделать тебе больно. Комната наполняется стонами, а солнце стыдливо уходит дальше, прикрывшись тучкой. Одно дыхание на двоих. Одна жизнь на двоих. Твои ноги на моих плечах, ты раздираешь мне спину ногтями и немыслимо прогибаешься. Иногда кажется, что твой позвоночник сейчас сломается. Но нет. Он на месте. – Божее-е!.. К черту утро. – Не останавливайся, мать твою! К черту мир. – Маа-айк!.. К черту жизнь. Прижимаешься ко мне, словно хочешь забиться под кожу, под ребра. – Доброе утро. И в ответ усталая улыбка.