Простые истории. Where is my mind?

Тёплая летняя ночь. Ласковый воздух. Парковка небольшого круглосуточного магазинчика. Дорога и этот самый магазинчик зажаты между холмом и каналом: спереди вода, сзади деревья. Шум города, который находится за каналом, почти не слышно, редкие звуки сирен теряются в песнях насекомых и лёгком шелесте воды и листьев. Я опираюсь на мотоцикл, смотрю на воду и на блике города на ней: «Да, именно ласковый» - выдыхаю я сигаретный дым – «Ласковый ветер. Он, играет с моими волосами, запускает тёплые пальцы в корни». Я счастлив. Я останавливаю момент, это не когда-то потом я скажу об этой минуте, а именно сейчас я так думаю: я счастлив. Безумие. Без-умие. Даже лучше так: без-задне-передне-мыслие. Мы откинули все мысли, все заботы, просто наслаждаемся. Мы с Макой, которая пошла в тот самый круглосуточный магазинчик за соком и сигаретами (надеюсь, из солидарности она не купит к соку мартини). Потому, то есть по вот этому всему, и счастлив. Раздвигаются автоматические двери, выходит Мака. На ней чёрная кожаная куртка и джинсы, как и собственно на мне. - Держи, - кидает мне сигареты. Она резко, но красиво перекинула ногу через сиденье, держа свой небольшой рюкзачок спереди. – Будешь сок? Вишнёвый. Я отпил пару глотков, потом она ещё пару. И в это образовавшееся пустое пространства долила егермейстера из маленькой бутылочки. - Ну ты кидалово. Она чмокает воздух, не отрывая взгляда от переливания. Закрывает бутылку, шейкерит, потом пробует: - Ммм, прелесть. Ты знаешь, что егермейстер лучше всего идёт с вишнёвым сокам или с ванильной колой? - Это я тебе рассказывал. - Да, я помню. Я с удивлением поднял бровь. Это что было заигрывание? Типа флирт? Если подумать, Мака со мной никогда не флиртовала. Слабая надежда, но она пьянит сильнее, чем ягерь. В сердце кольнуло. Она улыбнулась и как-то долго – дольше нужного, дольше обычного – смотрела на меня снизу вверх, расслабившись всем телом, а потому немного сгорбившись, и так вытянула шею, как будто ждала поцелуяю. Боль переросла из колющей в щемящую. Но приятно. Я засмотрелся на губы, которые из-за сока сами стали вишнёвые. Шлем, подножка. Мака складывает всё в рюкзак и тоже надевает шлем. Мы едем по серпантину на смотровую площадку. Мотоцикл даёт незабываемое чувство потока: ветер обволакивает тебя со всех сторон, со всех кроме спины – там Мака. Две кожаные куртки липнут друг другу, нескользящий материал. А ещё через них хорошо чувствуется тело. Мы все выше и выше, дорога всё круче и круче. -Всё, дальше не проехать. Слезай. Протопанная тропинка уводила в лес. Сначала мы просто шли через туннель из орешника, потом появилась открытое пространство, собственно смотровая площадка. Я включил фонарик на смартфоне, но Мака попросила выключить и не портить «прекрасную темноту», отхлебнув ещё раз из бутылки. Надо сказать, пить Мака любит. И мы пошли через туннель из орешника. А на открытом пространстве и вовсе луна и звёзды были ярке любых фонариков. От цивильной смотровой площадке уходила узенькая тропинка, оказалось, что она ведёт к большому камню торчащему из холма над склоном. Это, конечно, холм, а не гора и спуски тут не бездонные пропасти, но кубарем лететь по этому склону по этим дебрям будет больно. -О, давай сюда сядем, - Мака уже садилась на камень, свесив ноги. В лицо ударил свежий, мягкий, тёплый ветер, полный запахов летней ночи. Со смотровой площадки было видно город, канал и лес. Особо впечатление создавала именно возможность так широко посмотреть вокруг. - Давай поаккуратнее на краю. Так пьяно. Where is my mind?