Любимый цветок

      Эти фиалки красивые.       Ты всё ещё смотришь на меня с непониманием. Я знаю, ты сильно устаёшь, а потом идёшь домой, где тебя жду я. Отпустили с работы пораньше. Но дело не в этом. Думаю, да, со мной очень тяжело. Но я благодарна тебе, что ты не покидаешь меня.       Мне немного сложно формулировать свои мысли. Всё словно в тумане, как будто мой разум окутан дымкой. Розовой как мои мечты. Я смотрю на тебя и думаю: "Как же ты меня терпишь?". Глупого мечтательного ребёнка, который радуется мелочам и из-за них же плачет. То есть, почему ты вообще непротив такой впечатлительности? Разве это не напрягает? Наверное, я слишком много думаю, не находишь?       Мне немного холодно. Руки болят, но твои - ещё сильнее. Они чувствуют мороз и твою лёгкую простуду. Ты сидишь напротив меня и клеешь цветные бумажки, окидывая меня взглядом, полным благой тоски. Почему ты ещё не спишь? Не хочешь, чтобы я почитала тебе сказку на ночь?       Ты делаешь что-то для меня? Разве это так важно, как твоё здоровье? Я ценю твой труд, но ты правда переусердствуешь.       Закрой глаза. Мне больно это говорить, потому что я бы хотела смотреть в них, пока сама не ослепну от красоты твоих очей, похожих на незабудки. Я буду до конца любить твой возвышенный образ, полный страданий, которые ты проносишь каждый день, моя тоскливая утренняя звезда. Я снова беру зачитанную до дыр книгу, ведь только под неё ты успокаиваешься. "Энциклопедия цветов". Я долго не понимала, что в ней такого интересного, ведь, несмотря на то, что это вовсе не научная книга, она такая инертная. Никакая. В ней нет совершенно никаких действий, движений или чего-то подобного. Сейчас я, конечно, понимаю, почему ты любишь эту книгу, но объяснить слишком тяжело: эту историю написали маковые поля, на которых мы когда-то наблюдали за облаками самых разнообразнейших форм. Беспечная юность. Ты спрашиваешь меня, не забыла ли я что-то важное. Я начала терять память, когда дело касается мелочей. Вслед за тобой я прикрыла глаза. Мне стало страшно: вдруг мне перестанет вырисовываться твой образ? Он и правда становится слишком мыльным. Но открыв свои очи вновь, я убеждаюсь: ты навсегда останешься в моей памяти. Особенно твоя розоватая кожа. Она нежнее любых цаеточных лепестков. Пахнет сиренью. Ты знаешь, это цветы нашей любви. Ты пропитываешься их соком каждое лето и каждую весну, срывая для меня хрупкие, словно наш покой, веточки. Твоя грудь сейчас легонько вздымается, дыхание ровное. Спишь. Наконец-то спишь.       Я помню нашу бедную-богатую юность. Ни гроша в кармане, но золото вместо души. Огонь твоего вечно молодого сердца согревает меня и по сей день, хотя твоя суровая ледяная ласка кажется губительной для нас двоих. Нет, это не так. Именно благодаря тебе я чувствую себя самым живым и настоящим человеком, хотя нахожусь в сказке о маленькой принцессе. Это началось с нашей первой встречи, когда я подобрала засохшую веточку лаванды, выпавшую из твоего гербария. С тех пор твоё печально-счастливое лицо не может выйти у меня из головы. И каждый раз перед тем, как постучать в дверь твоего старого дома, я ничего не чувствовала, кроме сильного волнения. До дрожи в коленях и спазмов в груди, до нервного раздражения и слабости, озноба. Тогда выражение "ватные ноги" подходило как раз кстати. И не только из-за страха, но и из-за какой-то лёгкости внутри. И чем ближе я подходила к заветной двери, тем сильнее билось моё сердце, но на лице не было ни малейшей эмоции, что выдала бы меня. Ты открываешь двери сразу, и моё лицо озаряет улыбка. Неподдельная и искренняя, единственная за последние несколько лет, проведённых в бессмысленных поисках идеала, что сейчас перебирает пальцамм, разглядывая меня. У меня за спиной букет пышнейших люпинов, сорванный далеко не на скорую руку. Я тщательно их подбирала, собирала композицию, чтобы тебе понравилось. Интересно, что ты ожидаешь, пока смотришь на меня спокойными бездонными глазами, внутри которых неизведанные океаны. Но твои закусанные в кровь губы выдают твои переживания. Ты так мило волнуешься.       По моей щеке скатилась слеза. Тёмные тени, размазанные по усталому лицу, немного потекли. Я слишком много чувствую. Ты поднимаешь руку, вытирая маленькую капельку, из-за чего рыдать хочется ещё больше. Мне казалось, что ты спишь, но всё это время ты смотришь на меня. И тут я понимаю, что глаза мои не были открыты. Может, я создаю себе иллюзию? И ты совершенно не тот человек, которого я знала? Да нет, тот самый. Ты смотришь на меня испуганно: редко видишь меня в таком плачевном состоянии. Немного взбив твою подушку, я кладу на неё твою голову, поглаживая твои волосы. В ушах звенит, твой голос не слышно, но он отчётливо проигрывается в моей полупустой голове. Мне стоит отойти.       Молочно-белая луна сегодня особенно яркая. Она виднеется ещё на закатном небе, нарисованном мягкой пастелью, но резко и быстро ставшим таким тёмным. Безмятежно парят над головой чайки, шуршат старые деревья своей изумрудной кроной. Внизу кусты сирени. Пахнет тобой. Я же говорила, что это запах нашей любви? Верно. Походу, я правда теряю память. Но я не помню лишь то, о чём я сама говорю. Твой же образ, все детали, связанные с тобой, запоминаются очень легко и проносятся через года. Я заглядываю на стол, где из бумажной салфетки в виде цветка ты составляешь невероятную композицию. Аппликация воздушная, легче водяных паров, нежная, словно эти фиалки, что вплетены в твои волосы. А пишешь ты очередное признание мне в любви. Я счастлива, что ты у меня есть. Что ты не теряешь былой романтики спустя года.       Ты светишься в стремительно темнеющей комнате. Твои плавные очертария окаймованы золотом, тонким и пластичным. А сам образ сияет солнцем: яркие лучи отходят от твоего неподвижно тела. Интересно, будешь ли ты любить меня столько, сколько я буду помнить твою человеческую сущность? Знаешь, рамки моего понимания твоей сущности стираются. Раньше я думала, что существуют лишь чёрным и белый, но сейчас я вижу светло-голубые поттоны серого, о чём у нас говорить не принято. Я пытаюсь окружить тебя цветом твоих глаз, и это решение было не напрасным: среди синей комнаты яркая звезда твоей бессмертной оболочки кажется ещё ярче в тёмном и холодном помещении. Я подхожу, чтобы укрыть тебя старым, немного потёртым пледом. Сажусь рядом, перечитывая ту самую книгу.       Ты всё ещё не понимаешь, почему я так люблю поселившиеся в нашем доме фиалки. Ведь их нет. Они поселились в моей душе. А незабудки - в твоих глазах. Сирень в твоём парфюме. Лаванда - в памяти. Люпины – в наших вечно молодых сердцах.