Драбблы

Он стоит под огромными потоками ливня и подрагивает. Тонкое, чёрное пальто промокло, как и вся остальная одежда. Вода хлюпает в ботинках когда он срывается, начиная кружится расставив руки в стороны и громко, истерически смеясь. Перед глазами всё плывёт и мутнеет. Всё это от дождя, да, точно от него а не от слёз. Его слёз. Он в этом уверен. Запрокинув голову назад и подставляя лицо буйству погоды, что-то внутри него трещит на грани. Это что-то важное, то, что он не может — не хочет — забыть. Ещё один поворот и он спотыкается, падая на твёрдую землю. На секунду его отрезвляет боль, прошедшая молнией по всему телу, но сейчас ему плевать. Он смеётся диким — отчаяным — смехом, от которого кровь в жилах стынет. Над нам возвышаются огромные деревья, но даже они не спасают от ливня. Он прикрывает глаза и смех утихает, переходя на тихое хихиканье. Его губы изогнуты в улыбке, ему весело, правда. Но на руках всё ещё чувствуется горячая кровь. Не его. В ушах звенит крик. Не его. Чужие глаза смотрят на него в отчаянии. И именно тогда он, будто побуждается и пытается хоть что-то сделать. Безрезультатно. Ведь он не доктор. Он и не человек теперь. Он сам не знает кто он. Но он чувствует, как затягивается рана на голове которую он получил при падении. Чувствует, как встают на место сломанные рёбра. Он Чудовище.