Больверк
30 декабря 2021 г., 01:12
Вот он.
Ведёт свою великую армию из убогих и косых.
Лязг их отвратительного оружия напоминает ему о былой славе.
Холмы, расселины, через которые он идёт — бескрайнее море.
Синева в их глазах — чистое лазурное небо, пока что не тронутое Тьмой.
Шкура на его плечах — символ силы, что он обрёл и что он получит.
Впереди маячат маленькие фигурки, они мерзкие, они копошатся, как черви в мокрой земле. Он их раздавит.
Драги. Люди. Варлы.
Какая разница?
С ними и те и те. Почему они примкнули к валкам? К предателям, к тем, кто не держит слово, к тем, кто плюёт в душу?
Даже Фолька, бестолковая женщина, его Вороны теперь и не его вовсе. Предатели.
Все они — лишь далекие фигуры, они не имеют значения, они — как клубящийся туман над морем, что можно разогнать руками.
Ну и пусть идут к черту.
Он видит лишь поседевшую голову ткача, в которую собирается метнуть топор.
