Навсегда уходящему солнцу героев

Вот он. Ведёт свою великую армию из убогих и косых. Лязг их отвратительного оружия напоминает ему о былой славе. Холмы, расселины, через которые он идёт — бескрайнее море. Синева в их глазах — чистое лазурное небо, пока что не тронутое Тьмой. Шкура на его плечах — символ силы, что он обрёл и что он получит. Впереди маячат маленькие фигурки, они мерзкие, они копошатся, как черви в мокрой земле. Он их раздавит. Драги. Люди. Варлы. Какая разница? С ними и те и те. Почему они примкнули к валкам? К предателям, к тем, кто не держит слово, к тем, кто плюёт в душу? Даже Фолька, бестолковая женщина, его Вороны теперь и не его вовсе. Предатели. Все они — лишь далекие фигуры, они не имеют значения, они — как клубящийся туман над морем, что можно разогнать руками. Ну и пусть идут к черту. Он видит лишь поседевшую голову ткача, в которую собирается метнуть топор.