Ненавижу

Ночь. За окнами нещадно бьет дождь, стучась в окно, словно требуя пристанища. Ароматы терпкого вермута окутывают помещение, увлекая за собой, маня и обольщая. Запах слишком необычен для простого вина. Пахнет полынью, корицей и мускатным орехом. Странный выбор, наверное. Возможно. Но им все равно. Для этих двоих важен не сам сорт вина. Не качество и даже не количество. Сейчас для них обоих важен лишь человек, сидящий напротив. Грель задумчиво повертел в руках бокал, до половины наполненный красной жидкостью. Чуть наклонив его, он взглянул на свет сквозь вино и вздохнул, отставив бокал на стол. - Знаешь, - он устало опустил голову на скрещенные руки и взглянул на начальника. - А я ведь не такой... - В смысле? - Уилл недоуменно склонил голову, от чего небольшая прядь волос скользнула ему на лоб. - Я ведь ненавижу все это, - Грель вздохнул. - Я ненавижу розы. - Ну, - Уилл пожал плечами. - Я тоже больше люблю хризантемы. Розы - слишком пошло и банально. - Ты не понял, - Сатклифф вздохнул. - Я ненавижу красный. Ненавижу. Ненавижу сцену. Платья ненавижу, - жнец прикрыл глаза, чтобы не видеть красноватых от вина бликов света. - Но ты и не обязан их любить, - прошептал Уилл, чуть улыбаясь таким неожиданным откровениям. - Не обязан, - усмехнувшись, передразнил Грель и чуть пригубил вино. - А еще я крови боюсь. До дрожи в коленках и похолодевших пальцев боюсь. За окном сверкнула молния, на краткий миг освещая пустую улицу. Уильям тяжело вздохнул. Поднявшись, он подошел к любимому, опускаясь перед ним на колени и поворачивая к себе лицом. - Зачем тогда весь этот фарс? - Иначе скучно, Уилли, - Грель тепло улыбнулся. Склонившись, он прикоснулся к губам брюнета, притягивая его к себе за воротник белоснежной рубашки. Он может ненавидеть все: великолепный алый цвет и кровь, цветы и театр, но его он будет любить всегда. При любых обстоятельствах. И никогда не отпустит...